tag:blogger.com,1999:blog-14228111822497256962024-03-14T07:32:18.238+01:00Llegará un día en que broten amapolasPorque las palabras son mis armas contra la sinrazón y el desatino.INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-38287082572346584162021-12-24T12:41:00.008+01:002021-12-24T16:21:07.756+01:00MONÓLOGO DE LA LAVANDERA DEL BELÉN<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEga8RQ3CTLnCC3LhlCQSiRukpLhu2lHKA-0FYMbaPrOEX0SdZiaxF8zm4ow7R2x7y7ig1rdyEWj9_RUI9z1wGEQ641KRDx1QR9KA0WowYslDwp5qlWLS6Bt7l4DT6_3745DD-o0OzziKwg0jMBZ4eXSFjTJW8nrczy2N8HYjVctsumm3ZLl2QgEfrB_=s563" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="377" data-original-width="563" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEga8RQ3CTLnCC3LhlCQSiRukpLhu2lHKA-0FYMbaPrOEX0SdZiaxF8zm4ow7R2x7y7ig1rdyEWj9_RUI9z1wGEQ641KRDx1QR9KA0WowYslDwp5qlWLS6Bt7l4DT6_3745DD-o0OzziKwg0jMBZ4eXSFjTJW8nrczy2N8HYjVctsumm3ZLl2QgEfrB_=s16000" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">«</span>¡Uf, Dios mío, que estoy <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bardá</i>! ¡Qué dolor de cintura! ¡Menudo
lumbago que me han hecho coger! Claro, tanto tiempo aquí, de rodillas y doblada,
y encima con esta humedad del río, y dale que te pego, dale que te pego al “puñomatic”,
porque ahora todo es muy fácil, pero en Belén las lavadoras son a “tracción
animal”, que mucho romanticismo con eso de las mujeres que se reúnen a lavar y
cantar, a retorcer los trapos y contarse sus historias, pero, sí, hermosas del
siglo XXI, a vosotras querría yo veros cargando con la colada del marido, los
churumbeles y hasta los suegros y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">arrodillaitas</i>
en el río con las manos cortadas del frío y de tanto restregar. </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>¡Ay, perdón, que no me he
presentado! Soy Tamar, la lavandera del belén, sí, esa que todos los años
ponéis al lado del papel de plata o, los más sofisticados, de ese hilillo de
agua que llamáis río y en el que colocáis también algún pescador y un poco más
allá al tío guarro ese que está dejando “un regalito” detrás de unas matas, que
digo yo que bien podíais ahorraros el motivo escatológico o al menos ponerlo
más lejos, que una ya tiene bastante con llevar siglos <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>agachá</i> restregando trapos
como para también tener que estar oliendo los efluvios de semejante mamarracho.
</p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>Pero vamos, que lo mío no es
nada. Para tute, el que le dais en los villancicos a la pobre María. Pobrecita
mía, recién parida después de haberse pasado más de una jornada a lomos de una
acémila y de haber tenido que dar a luz en una cueva sola con el marido, que
digo yo, por muy santo varón que sea, al fin y al cabo tío es y ya se sabe que
para las cosas de mujeres no es que sean muy apañados. ¡Si lo sabré yo que
tengo siete y mi Simón ni se acercaba a mí con la historia esa de la impureza!
Sí, sí, bonita excusa para escaquearse, ¡impura hasta que no lleve los pichones
al Templo! ¡Anda que no saben nada los saduceos! Que bien que nos sacan hasta
el último <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mite</i> entre ofrendas y el
cambio de los denarios, que como son del invasor pagano, también son impuros,
aunque ellos no les hacen ascos cuando se los llevan los cambistas. Es que el
clero ya se sabe… <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>Anda, venga, Tamar, tú a lo
tuyo que te gusta mucho irte por los cerros de Galilea. Os decía que parece
mentira, ¡pobre María! Con lo que tuvo que pasar, que un parto es muy duro por
mucho que los teólogos bizantinos se empeñaran en eso de que el niño salió como
un rayo de luz, ¡anda y que no se nota que son todos machos y no paren! Pues
eso, que con lo que tuvo que padecer en esa noche y a vosotros no se os ocurre
otra cosa que ponerla a la pobrecilla venga a correr de un lado para otro que
si “María, María, ven acá corriendo” porque los niños se comen el chocolate,
que digo yo que qué chocolate si en Judea no había cacao, o lo que es peor,
porque los ratones le roen los calzones a José, ¡menudo inútil que ni de sus
gayumbos sabe cuidar! ¿Y qué me decís de eso tan poético de “la Virgen lava
pañales y los tiende en el romero”? ¿Pero creéis que la criatura estaba para
estos trotes? Y mientras el papá del retoño, ¿qué? ¿Bebiendo con los peces en
el río? </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>Eso sí, a mí los que me gustan
son los villancicos surrealistas, como ese de la tía Pantoja que se sentó en un
hormiguero o el de la boda de las pulgas y los piojos. No sé si tienen mucho
que ver, pero son divertidos. Ahora, para buenos, los de los gitanos. Esos sí
que saben: “la Virgen lavaba, San José tendía y el Niño Manuel agua les traía”.
¡Ole, sí señor! ¡Aleluya! Eso sí que es una familia igualitaria y lo demás es
cuento. ¡A ver cuándo aprenden mi Simón y los cuatro zánganos de hijos que
tengo en casa!</p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>Pero mientras, aquí sigo año
tras año, si me queréis buscar, estoy en el belén, al lado del papel de plata o
del riachuelo de agua. ¡Hale! Felices fiestas, y ya sabéis, si vais a conducir,
dejad que sólo beban los peces<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>.</p>INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445899.0788585638211572 -41.1407089 65.699326236178848 29.1717911tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-59636545112821128082021-01-09T23:09:00.001+01:002021-01-09T23:09:32.924+01:00FILOMENA, LA MUY AMADA<p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-cXPRSPPu7Jw/X_oodWibQRI/AAAAAAAADvQ/uc0a_Ydvh5U0rP3_76eKKhtfKm5apWo7QCLcBGAsYHQ/s750/reina%2Bde%2Blas%2Bnieves.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="430" data-original-width="750" height="229" src="https://1.bp.blogspot.com/-cXPRSPPu7Jw/X_oodWibQRI/AAAAAAAADvQ/uc0a_Ydvh5U0rP3_76eKKhtfKm5apWo7QCLcBGAsYHQ/w400-h229/reina%2Bde%2Blas%2Bnieves.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">No, ella no es la culpable. Filomena, la muy amada, una borrasca, y, como diría mi buen amigo Abukasim, "la borrasca se llama borrasca" y, añado yo, hace las cosas propias de una borrasca: tronar, llover, nevar, ventear, helar... </span><i style="font-family: georgia;">Proprium de tempore</i><span style="font-family: georgia;">, que comentaría un liturgista, lo propio de esta estación.</span></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia;">Los antiguos, en los tiempos en los que no se bautizaba a los fenómenos atmosféricos y la estación metereológica consistía en el dolor de huesos, la observación de los animales y a lo sumo una veleta, decían que año de nieves, año de bienes, pues la nieve mantenía húmeda la tierra labrada y nutría las corrientes, lo que significaba pingues cosechas y agua en abundancia. Además, el frío de la helada quemaba las malas hierbas (algo que no nos vendría ahora mismo nada mal). Es decir, un invierno como mandan los cánones representaba el mejor seguro contra el hambre y la carestía. La estación de boreas era temida por sus inclemencias, pero en ella se veía el germen de la esperanza, de la luz renacida y de la futura prosperidad.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia;">Sin embargo, para los urbanitas del siglo XXI, que no llenamos los cántaros en las fuentes ni lavamos nuestra ropa en el río, para quienes la metáfora de la cornucopia consiste en un carrito de hipermercado hasta los topes, borrascas y tormentas no representan sino un terrible contratiempo, una contrariedad y una molestia. Y echan la culpa a Filomena, ¡pobre Filomena!, "Filomena a mi pesar", que diría ella misma parafraseando a Torrente Ballester si las bajas presiones tuvieran capacidad de pensar. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia;">Pero no, ella no es la culpable. La borrasca es borrasca y cumple su cometido, y el invierno es invierno y tiene su razón de ser en el ciclo natural. Somos los seres humanos, con nuestro ritmo frenético y nuestra absurda forma de vida los responsables del caos. Somos nosotros y nuestra injusticia estructural quienes hacemos que hoy haya gente helándose en las calles e infraviviendas sin medios para mantener calientes a sus ocupantes. Son nuestros gobernantes, incapaces de poner en marcha planes de emergencia quienes no dan la talla ante algo tan natural como que nieve en enero. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia;">Filomena, con sus temporales y tormentas no hace más que poner en evidencia lo que todo el año está ahí, aquello de lo que no nos ocupamos, porque solo nos acordamos de Santa Bárbara cuando truena y sopla el aquilón. </span></span></p>INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445899.0788585638211572 -41.1407089 65.699326236178848 29.1717911tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-90156340284593008292020-03-17T01:56:00.000+01:002020-03-17T02:14:35.881+01:00CUENTOS DESDE MI ENCIERRO: LA EPIDEMIA DEL DJIN<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-hXOv_QDHcys/XnAePw0rOiI/AAAAAAAAC50/PQjBS_fOACgvUBRH_AW3oQL-6y-BP9SegCLcBGAsYHQ/s1600/ODALISCA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="678" data-original-width="1200" height="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-hXOv_QDHcys/XnAePw0rOiI/AAAAAAAAC50/PQjBS_fOACgvUBRH_AW3oQL-6y-BP9SegCLcBGAsYHQ/s400/ODALISCA.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
Cuentan antiguas leyendas, que si no son veras son bien halladas, que en un
tiempo muy lejano en un país del Oriente a un djin que estaba muy aburrido para pasar el tiempo se
le ocurrió meterse entre las ropas de una doncella que se
encontraba recogiendo cañas a la orilla de un río. La muchacha, cuando sintió
algo parecido a un leve soplo que recorría su cuerpo, pues el djin era un
elemental de aire, empezó a reír sin parar ante el cosquilleo que el movimiento
del genio le producía.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
Al reír, la joven bamboleaba con ritmo de un lado a otro sus pechos, lo que
divertía sobremanera a la diminuta criatura, por lo que comenzó a deslizarse,
como si de una suave duna de arena se tratara, por uno de aquellos amenos
montículos, cuya cima, con la caricia sutil del aire, se elevó puntiaguda y
desafiante. <br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
La joven empezó a experimentar cómo aquellas cosquillas que antes la hacían
reír iban poco a poco transformándose en un desconocido arrebato. Se sintió
toda estremecida como nunca había estado, morosamente arrobada, con un placer
que antes le era ajeno. El djin jugaba entre sus firmes y jóvenes senos que
ahora eran movidos por su respiración entrecortada. La doncella, ajena a todo,
vivía una plenitud hasta entonces nunca conocida, jadeante y bienaventurada, que
la elevaba por momentos y retorcía su cuerpo en busca de mayor satisfacción. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><br />
<span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
El djin, llevado por la sinfonía de sensaciones que el cuerpo de la
muchacha interpretaba, descendió hasta su ombligo y allí, juguetón, se enroscó
en su perfecto círculo para seguir acariciando su vientre hasta perderse en el
inexplorado jardín, húmedo y umbrío, escondido en su entrepierna. Fue entonces
cuando la joven sintió que ascendía al paraíso. Cuanto más bajaba el djin, más
subía ella; cuando este más se perdía en su laberinto, más encontraba ella el
culmen de su éxtasis hasta llegar a paladear cómo todo su ser se fundía con el
universo y explotaba en luminarias encendidas que brotaban de lo más profundo
de su entraña. <br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
Cansado del juego, el djin abandonó la espesura para <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>refugiarse en el costado de la muchacha,
quien, agotada, había ido a reclinarse entre unos arbustos mientras recuperaba
el resuello. Entonces oyó que a lo lejos un grupo de jóvenes de la aldea la
llamaban y al abrir los ojos descubrió que el sol estaba ya muy bajo, señal
inequívoca de que la jornada finalizaba y era hora de volver a casa.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
La joven se arregló sus ropas y su pelo y corrió a reunirse con sus
compañeras, quienes se mostraron preocupadas por su tardanza e intrigadas por
el motivo que parecía haberle impedido realizar su tarea. Fue entonces, en el
camino de vuelta a la aldea, cuando la doncella contó a sus amigas la
desconcertante y al mismo tiempo placentera experiencia que había vivido, ante
cuyo relato todas se mostraron a un tiempo curiosas y excitadas. <br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
Con el murmullo juvenil de las voces de las muchachas despertó el djin, que
había pasado todo este tiempo en las entretelas del costado de la joven
campesina y se maravilló al descubrir tan nutrido grupo femenino, por lo que,
dispuesto a repetir la experiencia, saltó de las ropas de la doncella al escote
de una de sus amigas por donde se introdujo dispuesto a explorar también
aquellas ignotas regiones en cuanto tuviera oportunidad.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
Y de ese modo fue cómo, una a una, todas las jóvenes casaderas de la aldea
fueron contagiadas de tan placentera infestación. Así, cada mañana, cuando se
encaminaban juntas al río, siempre había una que tenía un brillo especial en los ojos
y una sonrisa picarona que las demás ya sabían interpretar. Entre ellas se
contaban del disfrute nocturno de imaginadas caricias, de un soplo juguetón y
caprichoso que las encendía, de la sensualidad de su experiencia y del gozo
arrebatado en sus entrañas, en resumidas cuentas, del secreto de un feliz contagio que había ido
saltando de una a otra para llevarlas por la senda del sublime descubrimiento
del poder oculto que se encerraba en sus cuerpos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<br /></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, España37.3890924 -5.984458937.1871984 -6.3071824 37.590986400000006 -5.6617353999999995tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-5356795151768343322019-09-11T18:42:00.000+02:002019-09-11T18:44:29.140+02:00BODAS DE PLATA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Veinticinco años han pasado desde el día en que aconteció esta pequeña historia personal. Veinticinco años en los que la vida nos ha ofrecido un surtido variado: alegrías y penas, sosiego y preocupaciones, salud y enfermedad, pobreza y riqueza... Un hijo con el carácter de su padre y las aficiones de su madre, y una hija puñetera como su madre y con los gustos de su padre, más cuatro gatas. Un buen saldo de esta travesía que partió de la otra orilla del Estrecho, de Tetuán con</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b>UNA BODA EN LA MEDINA</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-BKqNAuiFyZI/XXkiWwBj0OI/AAAAAAAACAs/_TKcQPOCjtsIdkcXNBQeS9qkDH_RvDIrgCLcBGAsYHQ/s1600/de%2Bamores%2By%2Bsabores.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1183" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-BKqNAuiFyZI/XXkiWwBj0OI/AAAAAAAACAs/_TKcQPOCjtsIdkcXNBQeS9qkDH_RvDIrgCLcBGAsYHQ/s320/de%2Bamores%2By%2Bsabores.jpg" width="236" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">La medina de Tetuán es un
dédalo intrincado de callejuelas al que se accede por diversas puertas, en
otros tiempos de cierre nocturno, una paleta en la que aromas variopintos
mezclan sus colores, un lugar de verdad que todavía no se ha convertido en
escenario y cartonaje para turistas. Allí la vida fluye real y cotidiana en el
horno y el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hamman</i>, en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mellah</i> antiguo con el puzzle de sus
casonas milagrosamente encajadas y en los zocos populares de la gente bajada de
la montaña, donde<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la lujuriosa variedad
de frutas y hortalizas de temporada se entremezcla con el olor acre de los
animales vivos para el sacrificio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Y es que cualquier cosa que
pensarse pudiera es fácil de encontrar entre los muros de esta ciudadela
salpicada de minaretes y diminutas mezquitas como pajes de un particular
séquito que escoltara la majestad de<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Yamaa Kebir, la casa grande de oración, con su patio porticado y su
orgullosa torre de mirada fija al oriente. Allí va el prometido a comprar los
anillos de la dote a las minúsculas joyerías de Mohammed Torres, antigua calle
Comercio; allí la señora que busca tela para un hermoso <i style="mso-bidi-font-style: normal;">caftan</i> o el caballero que desea un chilaba de buen corte
confeccionada por un sastre de los “de toda la vida”; allá, al lado de Bab
Ruah, frente al palacio, la chiquillería deseosa de degustar dulces
tradicionales y contemplar las pajareras o los paladares exquisitos en busca de
frutos secos y dátiles de diversa calidad y calibre; y más abajo, por el camino
del cementerio, el olor inconfundible del hueso de la taracea forma conjunción
alquímica con la pestilencia de las curtidurías cercanas al barrio de los artesanos
del cuero, pero para entonces ya habremos pasado por infinidad de comercios y
tenderetes preñados de más variados objetos y mercancías: tiendas de ropa
tradicional y occidental, nueva y usada, puestos de segunda o vaya usted a
saber qué mano, bazares, estrepitosas casas musicales con su soniquete de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">rai </i>o la eterna voz melancólica de
Feiruz, fotógrafos que exhiben<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sus
reportajes de novias circunspectas o niños circuncisos, palacios para
celebraciones con sus propias orquestas y el inevitable palanquín en la puerta,
buscavidas de los más diversos oficios, vendedores de mercancía ceutí… Y gatos,
muchos gatos, gatos de todos los pelajes y tamaños: enormes machos atigrados,
mininos negros como pequeños <i style="mso-bidi-font-style: normal;">shaitanes</i>,
rubios o moteados y moriscas de ubres colgantes que amamantan la enésima camada.
Porque es que para un occidental es chocante no encontrar un solo perro en la
medina tetuaní, pero los gatos forman un submundo, son otra sociedad con sus
propias clases y reglas y, como no, sus derechos consuetudinarios adquiridos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">A mí siempre me gustó perderme
por estas callejas. Antes de conocer a Khalid, cuando, ¿quién lo diría?, si
alguien me hubiera soplado al oído que mi boda se iba a celebrar dentro de
estos muros hubiera soltado una soberana carcajada, en cualquiera de mis muchas
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escapadas al moro, solía coger a una mis
sobrinas, que entonces no era más que una niña, de la mano y corría a perderme
literalmente entre la multitud abigarrada en la plaza del palacio camino de
aquel territorio prohibido por desconocido a impregnar mis sentidos con<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>su peculiar algarabía. Entonces casi no me
atrevía a llegar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>más que al cruce de la
farmacia. Era el recorrido ya sabido, el terreno firme del que era conocedora,
un pasaje de ida y vuelta que en cada incursión iba ampliando más, atraída
por<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el deseo de romper los velos del
misterio de aquellos barrios,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de los
pasajes sombríos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y los portalones de sus
casas de rejas andalusíes, no tan distintos a muchos de mi tierra natal, pero
que, a diferencia de estos, conservan aún el sabor de lo cotidiano y la sangre
de la vida por las arterias de sus recoletos callejones en medio de una decadente
belleza que pide a voces una restauración.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Visto en la distancia, llego al
convencimiento de que tal fuerza de atracción no era otra cosa que el futuro,
empeñado en llamarme y advertirme que en breve, este mundo iba a formar parte
determinante de mi vida y de mi historia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">En Marruecos, como en todo el
ámbito musulmán, y en realidad en cualquier cultura, las bodas son un
acontecimiento familiar y social de primer orden, un universo simbólico cargado
de ritos, tradiciones y gestos con sus significados propios que se entrelazan
para formar un tapiz multicolor de sentidos a veces olvidados. El matrimonio es
de capital importancia en el Islam, hasta el punto de considerarse que quien se
casa realiza la mitad del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">din</i> y, aun
siendo un contrato privado entre un hombre y una mujer, hay que darle la mayor
publicidad posible, hacer partícipes a la familia, las amistades y el
vecindario de la fiesta. Por eso se adornan con guirnaldas de luces y estrellas
luminosas las puertas de los desposados, se traen orquestas tradicionales y las
celebraciones pueden durar días, durante los cuales<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>exquisitos manjares, dulces, té y bebidas,
sin alcohol, claro, corren a discreción para agasajar a toda aquella persona
que asome por el dintel, mientras la novia, la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">arusa,</i> es embellecida por sus hermanas y amigas y cambia
frecuentemente de atavío.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Lo que la mayoría de personas
ajenas a esta cultura desconocen es que los protagonistas de estos fastos hace
ya algún tiempo que, legalmente, son marido y mujer. Entre los musulmanes el matrimonio
no es considerado, como en las iglesias cristianas, un sacramento, entre otras
cosas porque tal concepto no existe en su universo religioso; es un contrato
con sus cláusulas y condiciones y ha de firmarse con los padres, o algún varón
de respeto de la familia, como testigos delante de dos jueces, los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">abdules</i>, que dan fe de que ambos contrayentes
son aptos y van libremente y de la cuantía de la dote que el desposado entrega
a su futura mujer. Pues bien, este requisito legal, que generalmente se realiza
en el domicilio paterno de uno de los novios, es <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una sencilla ceremonia privada tras la cual
los asistentes se regalan con un té y unos pastelitos o a lo sumo con una comida;
la gran celebración, el momento de tirar la casa por la ventana, vendrá meses o
incluso un año<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>o dos después. Durante
ese periodo continúan viviendo con la familia de origen aunque ya podrían realizar
vida conyugal plena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Yo, aunque conocía esta
circunstancia, por cierto muy frecuente entre los pueblos semíticos, nunca me
había explicado del todo la razón de esta postergación. Y es que, por mucho que
frecuentara aquellas tierras, mi mentalidad no dejaba de ser occidental, ¿qué
necesidad había a finales ya del siglo XX de mantener una costumbre que me
resultaba más bien propia de mis lecturas del Antiguo Testamento? A mi, que
tenía infinidad de amigos varones con los que incluso había llegado a compartir
piso de estudiante, que me relacionaba con toda naturalidad con todo bicho que
se moviera independientemente de su sexo, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no dejaba de parecerme un tanto artificial y
falsa esta costumbre y la juzgaba como un gesto más de hipocresía social de los
que se dan en cualquier parte del mundo, algo así como el vestido blanco de
nuestras novias, que dicen simboliza la pureza y la virginidad, aunque muchas
ya ni se acuerden de ello. Luego me daría cuenta que tenía aún mucha más
actualidad y validez de la que yo en principio le otorgaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Y es que, a pesar de la escuela
mixta, del acceso de las chicas a la universidad y al mercado laboral, la
segregación sexual todavía sigue siendo fuerte en Marruecos y, aunque algunos
casos se darán, casi no se conocen noviazgos al estilo de los nuestros. Los
jóvenes tienen pocas oportunidades de conocerse e intimar y todavía está muy
vigente entre ciertos sectores sociales la búsqueda de pareja por medio de vecinos
o parientes así como los matrimonios dentro de una misma familia entre primos. Siendo
así las cosas, hagamos el juicio que hagamos de ellas, es normal que las
parejas se den un tiempo para poder tratarse con mayor libertad y conocerse, en
todos los sentidos, con vistas a la formación de una familia, ya que de otro
modo difícilmente pueden llegar a un conocimiento mutuo, por lo que este
periodo de tiempo equivaldría a algo así como lo que en nuestro contexto eran
esos noviazgos tradicionales en los que el padre de la joven debía dar permiso
al<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>chico para “entrar en casa”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>o se iba a “pedir la mano” de la muchacha en
cuestión (curiosa metonimia por cierto, ¿o tenemos que llamarla mejor
metáfora?), y hemos de reconocer que estas costumbres no nos cogen tan lejos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Personalmente siempre me costó
aceptar esos usos sociales. Mi natural libertario y mi convencimiento feminista
me han hecho desde muy jovencilla rebelarme ante esa subordinación de la mujer
que debía pasar de la tutela del padre a la del marido y de hecho nunca pasé
por ello, lo cual me costó no pocos enfrentamientos con la autoridad paterna.
Por eso todavía se me hace más cuesta arriba pensar que una chica pueda
consentir o incluso desear firmar un contrato matrimonial, por muy reversible
que sea, con alguien prácticamente desconocido que una persona mayor de su
entorno le ha buscado. Y lo mismo digo para el varón, que conste. Tal vez es
que yo sea de las que tienen que calar el melón antes de comprarlo, y aun así,
¡cuántos melones salen pepinos! Pero, por otra parte, reconozco que el ser
humano es un mundo, que no podemos juzgar situaciones a la ligera porque,
¿tanta diferencia hay entre encontrar tu pareja por medio de una tía o un
vecino que a través de un chat en internet? Sin embargo lo segundo nos parece
el no va más de la modernidad y el avance tecnológico, mientras lo primero lo
relacionamos con primitivismo, clanes nómadas e intercambio de mujeres por
cabras. Ambas situaciones son igualmente ajenas a mi modo de ver la pareja y el
matrimonio, más que nada porque en el fondo lo que está subyacente es el deseo
abstracto de emparejarse que yo nunca he sentido si no se me ha cruzado por
delante la persona adecuada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Y, como ya os conté
anteriormente, esa persona se me cruzó cuando menos lo esperaba, y aquí me
tenéis sometida a una serie de rituales completamente ajenos a mí, comprometiendo
mi vida en una lengua que no entiendo del todo y representando un papel en el
que nunca pensé que sería protagonista. Claro que lo mismo podría deciros
Khalid, si alguna vez se animara a desnudar sus experiencias. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Había muchas cosas dentro del
ritual de bodas que me resultaban chocantes y nada adecuadas a mi manera de
pensar y ver la relación de igualdad entre hombre y mujer, pero, no es extraño
pues lo mismo me había sucedido siempre con los usos matrimoniales de mi
contexto social. Y es que, tengo que aclararlo, a mí nunca me han gustado las
bodas y he evitado todas las que he podido. Si, curiosamente, había pedido en
alguna ocasión asistir a alguna en Tetuán era más bien por interés sociológico
y cultural que por otra cosa amén de por el colorido de los rituales. Sin embargo,
la nuestra no sería una boda al uso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Lo primero que tuvimos que
hacer es arreglar una montaña de papeles, algo que os aseguro nada tiene que
ver con la imagen romántica del matrimonio, tanto en el consulado español como
en los ministerios marroquíes en Rabat, coleccionando sellos que a su vez exigían
otros sellos de las más diversas oficinas. Nos tocó peregrinar de despacho en
despacho, hacer cola con los familiares de los presos que van a solicitar
permiso de visita en el Ministerio Interior, discutir por nimiedades debido al
cansancio y al estrés que supone no saber cuándo te dirán que ese farragoso papeleo
ha terminado. Parecía que la burocracia se había propuesto poner a prueba
nuestra determinación de unir nuestras vidas. Y me contaban que para otras
personas todavía había sido peor, pues yo al menos contaba con las relaciones
que mi familia tenía con algunos funcionarios del consulado y esa parte, que me
consta es bastante desagradable, se me hizo más leve ya que, al proceder de
familia allí conocida, nadie puso en duda mis intenciones ni se me hicieron
preguntas capciosas. Por<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>eso, desde aquí
recomiendo a quienes decidan emparejarse legalmente con personas de otra
nacionalidad, máxime si son de fuera de las fronteras de la Comunidad Europea,
paciencia, mucha paciencia y nervios muy templados, por que es que la
administración tiene razones que ni el sentido común ni el corazón podrán nunca
entender.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Pero, al mismo tiempo que
nosotros nos dedicábamos a reunir todos los requisitos administrativos, las
mujeres de la familia de mi prometido se afanaban, ilusionadas, en otras
cuestiones más festivas y domésticas. Y es que tengo que decir que todas ellas,
su madre, sus hermanas, se tomaron como algo propio la celebración de nuestras
bodas y volcaron en ello todas sus energías. Sé de algunas europeas que no han
sido bien recibidas por las familias de sus novios marroquíes y el propio
Khalid me contó situaciones nada agradables vividas por amigos y conocidos, lo
cual no hacía más que afianzarme en el convencimiento de la suerte que había
tenido al contar con una suegra que, si algún recelo hacia mi persona se había
dado, supo neutralizarlo al abrirme su corazón y recibirme como si de una hija
más se tratara, y con el respeto absoluto del padre de Khalid a las decisiones
de sus hijos adultos. Desgraciadamente, ambos han fallecido ya, que Allah les
haya concedido la paz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">En medio de tantos afanes,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>yo me debatía interiormente entre mis
profundas convicciones y mi deseo de agradar y agradecer<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tantas atenciones y desvelos. Cuando Khalid
me habló de la ceremonia de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">henna</i>,
por ejemplo, la primera reacción fue negarme en absoluto a pasar por lo que
imaginaba una tortura, el tener que permanecer quieta en exposición con manos y
pies embadurnados en una sustancia más parecida al barro que otra cosa mientras
un grupo de mujeres solas baila a mi alrededor y meriendan <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>té con pastas, ¡no sabía lo equivocada que
estaba! Gracias a Dios oí el consejo que una persona me dio, “tu relájate y
disfruta” y me dediqué a ponerlo en práctica. Era mi boda, me unía a la persona
que quería, al varón que libremente había elegido, si las formas y simbolismos
encerraban unas connotaciones patriarcales y machistas, como en casi todos los
usos nupciales en el mundo conocidos, incluidos los occidentales, era algo que
a mí, dadas mis circunstancias, no me afectaba, ¿acaso iba ser yo misma la que
me hiciera mala sangre con nimiedades<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y
me amargara inútilmente aquellas jornadas?<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>De lo contrario, me decía, lo mejor era no haberme prestado, pero ya que
estaba allí, no me costaba tanto seguir la sabia conseja, relajarme y
disfrutar, ¡para una vez en la vida que iban a tratarme como una reina! Porque
eso es una novia en Marruecos o en Noruega, una efímera reina, la protagonista
indiscutible de un rito iniciático <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que,
se supone, le abre las puertas de una nueva vida. Lo que ocurre es que,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cuando el matrimonio no ha sido fruto de una
libre elección, y a veces aun siéndolo, ese dintel suntuoso da paso a una dura
existencia de esclava, y la muchacha de esta forma agasajada, vive esos
momentos con tal zozobra y miedo al incierto futuro que le espera que en sus
ojos no se reflejan sino tristeza e incertidumbre ante la perspectiva de
abandonar la tranquila cotidianidad del hogar paterno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Siempre he constatado que las
desposadas, sean del lugar del planeta que sean, observan en sus gestos cierto
pudoroso recato, así como una afectada felicidad. Se entiende que han de estar
bellas y radiantes, a la vez que sumisas y dulces. Esta impostura me había
hecho muchas veces sonreír<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cuando la que
se veía en tal tesitura era alguna amiga cuyo fuerte carácter<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e independencia eran públicos y notorios.
Pero ahora me tocaba a mí, y en un contexto que no era el mío, entre personas
que muchas de ellas desconocidas y en unas ceremonias que acentúan todos esos
rasgos. Y decidí que, por más que pasara por todos esos ritos, no iba a
dejar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni de ser yo ni de disfrutar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Al cabo de los años, cuando
repaso las fotos de esos momentos vuelvo a revivir aquella tarde en el salón de
la casa de mis suegros, rodeada de las mujeres de la familia, y veo a una joven
vestida de blanco, envuelta en encajes, con manos y pies tatuados con hermosas
filigranas de color cobrizo sentada sobre una pila de cojines, mientras que a
mi mente vuelven agradables sensaciones: el aroma penetrante del té con
hierbabuena, la dulzura de los pastelillos, la algarabía de la música que
invitaba a bailar, tanto que yo misma, dejando a un lado la circunspecta seriedad
que había visto en otras <i style="mso-bidi-font-style: normal;">arusas,</i> que
cierran los ojos y apenas se mueven, en el momento que puede abandonar la
inmovilidad a la que los emplastos de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">henna</i>
me obligaban, me lancé a mover las caderas con la sugerente melodía que a todas
las presentes ya envolvía con sus sones rítmicos y sensuales, atrevimiento que
motivó que alguien subiera una vieja cinta venida sabe Dios cuando de España y
que tuviéramos un fin de fiesta que hoy calificaríamos de “intercultural”
bailando por sevillanas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">En la medina de Tetuán, que es
la ciudad antigua amurallada, se celebran en verano muchas bodas, debido a que
los viejos palacios del barrio se han acondicionado para estos acontecimientos.
Quien quiera ver<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una de ellas en todo su
esplendor, no tiene más que acercarse y podrá comprobar la magnificencia de
estos rituales: orquestas, palanquines para pasear a la recién casada, luces, y
comida, sobre todo comida. Al caer la tarde las mujeres, ataviadas con los
típicos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">kaftanes</i>, que se cubren
debajo de la chilaba, vuelven de sus festejos con sus paquetitos de dulces en
las manos, y al anochecer comienzan las fiestas de los varones y aquellas en
las que se reúne toda la familia. Sin embargo, nuestra boda, por deseo de
ambos, fue mucho más sencilla. Aunque se sacrificó un cordero, me vestí de
forma adecuada al evento, hubo algarabía de albórbolas y fiesta, nosotros, a
diferencia de otras parejas, lo que teníamos que hacer era eso, casarnos, dar
nuestro expreso consentimiento ante los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">abdules</i>
cada uno acompañado de un varón de respeto de su familia, además yo, lo
quisiera o no, tenía que recibir mi dote, las dos cosas que más me costaba
asimilar de todo este conjunto de ritos y tradiciones. Si yo llevaba años
siendo independiente y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>gestionando mi
vida, ¿a qué venía ahora tener que contar con un familiar, además de sexo
masculino, para que me “entregara”? ¿No era yo la que voluntariamente decidía
vivir en pareja? ¿Y la dote? ¿No era una especie de “compra” de mi persona?
Durante muchos días lo hablamos Khalid y yo. Por la “entrega” no tenía más
remedio que pasar, así lo exige la ley, y no servía una mujer (yo creo que eso
es lo que más me fastidiaba), pero para eso estaba mi tío que se prestó a
hacerme una vez más de padrino (ya lo había sido hace muchos años ante la pila
bautismal); ahora bien, a la dote me resistía con todas mis energías: “vamos,
que no ha nacido el tío que me compre, pensaba; que yo ni con todo el oro del
mundo paga me paga a mí este”. Y él, con la paciencia que le caracteriza, venga
a explicarme una y otra vez que no, que no era compra, que eso se considera un
regalo que el novio le hace a la esposa, que ese dinero es para ella, no para
su padre o su familia, que las mujeres se sienten bien y orgullosas cuando se
lo dan. Sí, le respondía yo, pero eso serán las de aquí, porque lo que soy yo
no necesito que tú me hagas ningún “regalo legal” de ese tipo. Así llegamos sin
aclararnos al momento de la firma y, como era también requisito imprescindible,
opté por preguntar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>si existía un mínimo
establecido y cuando me dieron una respuesta afirmativa me acogí él como
rechazo testimonial a tal práctica. Después de los años he llegado a comprender
que para muchas mujeres la dote representa el único dinero verdaderamente
propio que van a manejar en la vida y que en su contexto social puede llegar a ser
un prestigio el recibir una cuantiosa, por más que a mi me siga pareciendo una
especie de compra-venta. Si las mujeres fueran verdaderamente autónomas e
independientes, y no me refiero sólo a independencia económica, a buen seguro
que rechazarían tales prácticas o estas quedarían reducidas a meros gestos
simbólicos, recuerdos del pasado, como las arras que se utilizan en las bodas
católicas, que en origen no eran otra cosa que el símbolo de los bienes que el
marido compartiría de manera unilateral con su esposa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Hubo un gesto que sí tuve
especial interés en no saltarme, al que de verdad encontré sentido aunque no
era de obligado cumplimiento legal, sino una bonita tradición preñada de
simbolismo: antes de que la pareja se retire la madre del novio les ofrece
dátiles y un tazón de leche del que ambos contrayentes beben. Me parecía que
era una bella e íntima manera de sentirme acogida en la que ya consideraba
también mi familia, y el hecho de que fuera precisamente su madre la persona
que lo oficiaba todavía le confería más valor sentimental y afectivo, un acto
de comunión casi sacramental.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Lo que sí me perdí, y me
hubiera gustado realizar, es el paseíto en palanquín, ¡con lo bien que me lo
hubiera pasado ahí dentro! Pero había una dificultad insalvable y es que ese
artilugio se utiliza para llevar a la novia desde la casa de sus padres hasta
el domicilio conyugal, ¡y o no iba a cruzar el Estrecho dentro de esa caja a
hombros de unos esforzados varones! Además, y pensándolo bien, aparte de la
juerga que podía yo montar durante el recorrido, no podía olvidar que esta es
otra de las formas de encerrar a las mujeres, ya he dicho que casi todos los
rituales nupciales suelen ser bastante machistas,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y para encierros los Sanfermines. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Recuerdo con muchísimo cariño
este día de mi boda marroquí y aún ahora, no puedo evitar emocionarme mientras
escribo estas líneas. Para mi fue la entrada oficial a una realidad muy distinta
a la mía y en ese sentido sí puedo considerarlo un ritual de paso, el dintel de
una nueva vida en la que tendría que incorporar también otras miradas y
experiencias que me obligarían a abrirme a un universo cultural muy diferente
en el que tendría que aprender a desenvolverme desde mi propia identidad
procurando enriquecer<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mi ser con todo el
caudal de valores que en él pudiera hallar. Y en ese empeño estoy todavía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";">Si nos ponemos en la
perspectiva del que ya era mi marido, tendríamos que reconocer que ese ritual
de paso, ese atravesar el dintel, lo hizo él días más tarde cuando, una vez de
vuelta en Sevilla, celebramos nuestra boda cristiana. Imagino que para él
tampoco debió ser fácil someterse a nuestras costumbres y traiciones, por más
que la de aquí tampoco fue una boda al uso, de esas que hacen un despliegue
para mi gusto desproporcionado de gastos y festejos, sino una ceremonia íntima
muy preparada, que para algo una es teóloga, en una pequeña iglesia (eso sí, oficiada
por dos curas que a punto estuvieron de ser tres) seguida de una pequeña
celebración con familiares y amistades. Y es que, al menos en nuestro caso, se
ha cumplido la afirmación que oí en cierta ocasión, que no deja por otra parte
de ser un tópico más, y que decía que la duración de un matrimonio es
inversamente proporcional al derroche realizado el día de la boda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><span style="font-size: x-small;">(Del libro <i>De amores y sabores. Recetas y secretos de una familia intercultural</i>)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: x-large;"><b></b></span></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com2Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-36895768665611087612019-03-21T11:46:00.001+01:002019-03-21T17:54:36.529+01:00QASIDA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-iIKVKI0FmE4/XJNnU8PBzeI/AAAAAAAAB7Q/BPWbxmSD7esDXDik31ASznIJb5p4rV4zwCEwYBhgL/s1600/abeja.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" src="https://4.bp.blogspot.com/-iIKVKI0FmE4/XJNnU8PBzeI/AAAAAAAAB7Q/BPWbxmSD7esDXDik31ASznIJb5p4rV4zwCEwYBhgL/s1600/abeja.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-small;"><i>Y fue a esa edad... Llegó la poesía</i></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-small;"><i>a buscarme. No sé, no sé de dónde</i></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-small;"><i>salió, de invierno o río.</i></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;">(Pablo Neruda: <i>La poesía</i>)</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Llegaste un día</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">como lluvia preñante de sentidos</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">para inundarme en el primigenio balbucir del mundo.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Fuiste </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">aguijón clavado en piel ardiente,</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">dan</span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">za en el éxtasis de los enamorados,</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">sutil caricia en sílabas de aire</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">y vendaval arrebatado en la playa de unos versos.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me llevaste</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">por la senda de la palabra inefable</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">y fui criatura en edén prohibido</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">que osó tocar el verbo con sus manos,</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">profanar con su pluma el logos del origen.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me sedujiste</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">en madrugadas insomnes al calor de tu abrazo,</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">en silenciosas vigilias en busca de tu beso</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">mendigando el favor de tu mirada,</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">de la levedad de tu esencia de espuma.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Llegaste un día</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">y ya para siempre habito</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">en el balbuceo insondable de los tiempos.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-35393647996085198622019-01-06T22:43:00.000+01:002019-01-07T00:01:14.079+01:00LA ESPOSA DE GASPAR<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-YlRbVJ-XCHA/XDJ1HNsRFWI/AAAAAAAAB4w/HuuAj-lc-VI1nBtlYAk-ckE0kktDO7sOACLcBGAs/s1600/la%2Badoraci%25C3%25B3n%2Bde%2Blos%2Bmagos%2Bel%2Bbosco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1385" data-original-width="1600" height="552" src="https://3.bp.blogspot.com/-YlRbVJ-XCHA/XDJ1HNsRFWI/AAAAAAAAB4w/HuuAj-lc-VI1nBtlYAk-ckE0kktDO7sOACLcBGAs/s640/la%2Badoraci%25C3%25B3n%2Bde%2Blos%2Bmagos%2Bel%2Bbosco.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: xx-small;">El Bosco: <i>La adoración de los magos. </i>Óleo sobre tabla. Museo del Prado.</span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En primer lugar os diré que llevo años, siglos más bien, con la intención de escribiros para daros las gracias por el recibimiento que cada seis de enero hacéis al espíritu de mi querido esposo y de sus dos compañeros. Gaspar fue un buen hombre, no puedo quejarme, y con él tuve una buena vida. Pero sobre todo, estar a su lado me permitió poder desarrollar mi gran vocación de sabia, de conocedora de los secretos del universo. Juntos observamos las estrellas e hicimos un gran equipo. Porque mi Gaspar no fue rey. No, por mucho que Tertuliano se empeñara, nosotros no éramos de la reale<span style="background-color: #fbfbfd;">za, ni lo queríamos, aunque a veces, ¿por qué no decirlo?, pienso que no nos habría venido nada mal contar con algo más de rique</span></span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">za</span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">, sobre todo cuando ocurrió todo aquello de la estrella, porque ya se sabe que la ciencia, la erudición y la sabiduría, lo que es prestigio, puede que den, pero de comer..., de comer ya es otro cantar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;">Pues como os iba contando, Gaspar y yo vimos una noche una nueva estrella e inmediatamente nos pusimos a hacer cálculos. Tanto a él como a mí nos intrigó ese extraño astro y no paramos hasta descifrar su significado. En buena ley, tengo que decir que fue mi marido quien encontró primero los datos, pero también que, si no llega a ser por mí, lo hubiera dejado pasar. Para Gaspar, el hijo de un modesto carpintero, aunque este alegara proceder de la familia de un monarca de hacía más de novecientos años, nacido en una aldea perdida de Palestina no revestía ningún interés por grande que fuera el cuerpo celeste que nos anunciaba su llegada. Fui yo la que supe leer la importancia de la criatura, la que calibré el valor de lo pequeño, y la que le abrí los ojos, ya que todo ser que viene a la vida es importante. También vi otras cosas, como el destino que el mensaje de ese niño judío iba correr y las atrocidades que algunos harían en nombre de alguien que, yo lo sabía, había venido a la Tierra a predicar el amor, la justicia y la solidaridad. Pero esas son otras cuestiones y no quiero irme por las ramas, que luego dice Gaspar que soy una parlanchina irredenta y que me pierdo en mil elucubraciones. Lo que pasa es que el muy simple no es capa</span></span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">z de seguir mi sinuoso pensamiento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuando mi buen esposo se convenció por fin de la importancia de nuestro descubrimiento, decidió que tenía que invertir nuestros parcos ahorros en seguir la trayectoria del astro. Yo me puse muy contenta y le dije que tendríamos que salir sin demora, pero mi marido me miró extrañado y me respondió que las cuentas no le salían, que solo uno de nosotros podría hacer ese viaje y que era evidente que una mujer sola no podía viajar pues era una temeridad que una fémina se adentrara por esos inciertos senderos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ya os podéis imaginar cómo me sentó la respuesta de Gaspar. Podíamos haber ido los dos si no se hubiera empeñado en aparentar lo que no era y se hubiera limitado a llevar nuestra pareja de camellos, que siempre nos habían dado tan buen servicio. Pero él estaba convencido (o mejor dicho, lo había convencido yo) de que el niño de Belén merecía todo nuestro agasajo, y además pensaba que no seríamos los únicos magos que habríamos visto su estrella, que habría otros y, por tanto, tendría que estar a la altura. Y a esto hay que añadir que compró el mejor incienso de Arabia, que esa es otra. Por más que le argumenté y le expliqué que un recién nacido lo que necesita son pañales y ropita de abrigo, que el incienso con suerte le serviría para disimular el tufo a chotuno del establo en donde, según nuestras averiguaciones estelares, iba a encontrarlo, no conseguí que abandonara la idea de llevar tan peregrino presente, relacionado con una antigua simbología de los libros de los hebreos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Pero lo que Gaspar parecía no saber es que cuando a su querida mujer algo se le metía entre ceja y ceja, nada ni nadie podía pararla. Así que no dije nada y esperé a que mi muy amado esposo hiciera su salida triunfal en la ostentosa caravana que había dejado nuestras arcas más vacías que vuestra famosa calle Sierpes cuando cierra el comercio. Cuando se hubo marchado, con un exiguo equipaje y algunos regalos mucho más sencillos y prácticos que el carísimo incienso de Gaspar monté en nuestra borriquilla, la cual no se había unido al séquito de su amo por haber sido considerada una cabalgadura demasiado modesta para la gran personalidad que se disponían a visitar, y me puse yo también en marcha. ¿Quién ha dicho que una mujer no debe viajar sola?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;">Sin embargo, no hice sola el camino. En una encrucijada, por la vía que viene de la Hélade, me encontré a una anciana y enseguida nos reconocimos. Ella también había visto la estrella y a ella también su esposo, Melchor, un mago tan sabio y erudito como el mío, aunque de más edad, la había dejado en casa, sordo ante sus peticiones y sus advertencias sobre lo que le había ocurrido a un muy lejano antepasado suyo, un tal Odiseo, que se encontró el tango montado por haberse dedicado a viajar sin su Penélope. Melchor, de la misma manera que Gaspar, había dejado la bolsa familiar temblando a base de comprar buenos caballos y, como a todo hay quien gane, se había empeñado en llevar al niño nada más y nada menos que oro, ya que era el único presente simbólico que había conseguido reconocer en la lengua en la que están escritos los libros de los hebreos. Agradecí en ese momento que Gaspar fuera un más docto filólogo que el marido de mi nueva amiga y supiera reconocer símbolos con un precio menor. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;">Cuando ambas estábamos a tres jornadas de alcan</span></span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">zar nuestro objetivo, se nos unió una bella etíope bastante más joven que nosotras. Ella también estaba indignada ya que, a pesar de sus reconocidas dotes como astróloga, su marido, Baltasar, la había considerado una molestia en su viaje, para el cual también había empeñado todos sus bienes con tal de postrarse ante el niño de la estrella y ofrecerle mirra, una aromática resina que se extrae de un árbol de la tierra africana. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;">¡Qué buenos recuerdos tengo de nuestra marcha juntas! Las tres reímos y nos contamos nuestras cuitas, cantamos por el camino y nos abrimos el cora</span></span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">zón. No necesitábamos los fastuosos cortejos de nuestros maridos ni aparentar nada, tampoco llevar ostentosos regalos que simboli</span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">zaran ningún misterio. Íbamos a ver a un niño recién nacido, a su madre y a su padre, y no hay mejor pleitesía que el amor. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;">Ante el niño, las tres nos maravillamos con el milagro cotidiano de la vida, la divinidad y reale</span></span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">za que se esconde en la ternura de una madre que amamanta, de un bebé que la mira a los ojos y la reconoce por su sonrisa.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Sin embargo, nuestros sabios e importantes maridos aún no habían llegado. No nos extrañó, pues tirar de tal séquito debe de ser muy pesado ya que se viaja mejor con un equipaje ligero, pero cuando por fin aparecieron con toda su parafernalia, sus camellos y caballos, los pajes a los que habían contratado y sus para nosotras peregrinos obsequios, nos informaron de que su retraso se debía a que antes, cómo no, habían querido presentar sus respetos a Herodes, el tirano que en esos momentos gobernaba aquel país. Y lo que es peor, los muy cenutrios se empeñaban volver para darle la información de dónde se encontraba el niño de la estrella. ¿Habrase visto simple</span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">za más gorda? ¿Desde cuándo puede nadie fiarse de esa clase de gobernantes? ¿Tan magos y tan sabios y no se daban cuenta de que nada bueno haría Herodes con tal información? Dice el relato que en sueños fueron advertidos, pero no es cierto. Quienes les advertimos fuimos nosotras. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #fbfbfd;">Esto es lo que sucedió. ¿Acaso podría ser de otra manera? Más de dos mil años después, nuestro espíritu vuelve cada seis de enero para llenar de ilusión a niños y niñas y a todos los que, por un día, se hacen como ellos. A nuestros maridos la leyenda los ha revestido (tal y como hicieron ellos) de brillos y oropeles, les ha puesto coronas y los ha convertido en reyes. Nosotras, sin embargo, hemos quedado en el olvido, tal ve</span></span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">z porque llegamos a Belén como aquellos humildes pastores, con la sencille</span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">z del amor y de la verdadera sabiduría, pero no nos importa porque nuestra presencia sigue ahí cada ve</span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">z que la magia inunda los cora</span><span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">zones con la pura gratuidad de quien solo busca el pequeño detalle que hace olvidar, aunque sea por un momento, las penalidades de la existencia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Aisha</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Esposa del mago Gaspar</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fbfbfd; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span></div>
</div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-72278971189437044492018-03-07T21:23:00.001+01:002018-03-07T21:24:56.058+01:00DE REIVINDICACIONES, HUELGAS Y CELEBRACIONES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-kMOOJn_shmM/WqAE8PIyC6I/AAAAAAAAByc/adRmOpgRjYUhAWZcumge8EaSlc1UmFVSgCLcBGAs/s1600/sufragistas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="426" data-original-width="630" height="216" src="https://4.bp.blogspot.com/-kMOOJn_shmM/WqAE8PIyC6I/AAAAAAAAByc/adRmOpgRjYUhAWZcumge8EaSlc1UmFVSgCLcBGAs/s320/sufragistas.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: 16px;"><i>A M.T.S.G., porque nunca una huelga</i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: 16px;"><i>tuvo tanto sentido.</i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Cada vez me gustan menos esos mensajes sobre lo maravillosas y
estupendas que somos las mujeres y lo mucho que valemos, sobre todo cuando
aparecen en vísperas del 8 de marzo, tanto si los comparten varones como si lo
hacemos nosotras mismas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Y no me gustan por varios motivos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "cambria" , serif;"><o:p></o:p></span><span style="font-family: "cambria" , serif;">En primer lugar porque, cuando los envían los hombres, veo en ello
cierto paternalismo condescendiente y muchos deseos de autojustificarse: «¿Ves
que yo no soy machista, que yo sí os valoro?», y cuando lo hacen las mujeres
encuentro en ello autocomplacencia a un tiempo de adormecimiento y falta de
perspectiva.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Porque es que, para empezar, las mujeres, por el mero hecho de
haber nacido como tales, no somos mejores ni tenemos por qué serlo, pero
tampoco poseemos todas unas cualidades innatas distintas a las de los varones:
cada una somos de nuestro padre y nuestra madre y hemos nacido de una leche.
Por ser mujer no soy ni más hacendosa, ni más cuidadosa, ni más ordenada, ni
más dada a nada. Vamos, que no soy de Venus lo mismo que ellos no son todos de
Marte, porque también podemos ser de Urano o de Mercurio. ¡Ah! Y en mi caso se
me da de vicio orientarme, con o sin mapa, pero al mismo tiempo soy incapaz de
mantener ordenado con esmero el cajón donde se guarda mi ropa interior. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Pero es que además, este día no va de eso. El 8 de marzo no es el «Día
de la Mujer» a la manera del «Día de la Madre». No es una fiestecita para
celebrar y para decirles a las féminas lo estupendas que son o mandarles
felicitaciones y ramos de flores, sino una jornada para reflexionar y para
reivindicar, para poner de manifiesto que si algo hemos conseguido, nadie nos
lo ha regalado, que ha sido a base de lucha, tanto personal como colectiva, y
que el feminismo es una filosofía y una praxis de igualdad, que no quiere poner
a nadie por encima de nadie, sino dar a todos, hombres y mujeres, el sitio que
como seres humanos plenos y libres les corresponde. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Por tanto, en esta fecha no quiero felicitaciones porque nacer
mujer, y en según qué parte del mundo lo hagas, más, no es ninguna bicoca y no
está el patio para felicitaciones, sino para reivindicaciones. Y no, no me vale
eso de que ya lo hemos conseguido todo, porque es una falacia. Algunas, gracias
a nuestros esfuerzos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>unidos a las
circunstancias que nos han rodeado, hemos conseguido un desarrollo personal
satisfactorio, semejante al de muchos varones de nuestro entorno, es cierto,
pero aun las más privilegiadas, entre las que no dudo que me encuentro, hemos
padecido en más de una ocasión alguna que otra pequeña infamia machista, ya sea
en forma de grosería, tocamiento, condescendencia varonil o necesidad de
demostrar en demasía nuestra valía. Y de ahí para abajo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Sí, porque también en nuestras sociedades occidentales, en las que
ya hemos conseguido que no se nos lapide por adúlteras ni se nos mutile nuestra
más íntima anatomía o se nos cubra de pies a cabeza, en las que en teoría las
leyes nos colocan en plano de igualdad y, una vez llegadas a la mayoría de
edad, ya no tenemos que solicitar la firma de nadie para nada, en estas
sociedades supuestamente «avanzadas», queda mucho camino por recorrer. Que
existan juezas, ministras, investigadoras, empresarias o escritoras, que las
aulas universitarias estén colmadas de chicas o que algunos (que no todos) de
los catálogos de juguetes no diferencien entre juegos de niñas y juegos de
niños o en los institutos se hable de violencia de género no significa, ni
mucho menos, que la igualdad se haya logrado y, a poco que nos distraigamos, lo
más probable es que empecemos a retroceder.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Ninguna mujer nace víctima, ni las que han visto la primera luz en
Occidente ni las que lo hicieron en cualquier zona desfavorecida del Planeta,
por la sencilla razón de que ningún ser humano lleva el victimismo en los
genes. Por eso nunca se me habría ocurrido educar a mi hija como tal: la he
educado para que se sienta igual a su hermano y para que tenga los ojos muy
abiertos para detectar las trampas del sistema, para darle instrumentos que la
ayuden a protegerse de los depredadores. Pero eso no significa que,
desgraciadamente, una gran mayoría, en mayor o menor medida, termine por ser
convertida en víctima por el patriarcado, algunas nada más pisar este mundo. Y
me parece una frivolidad de nueva rica, una falta total de sororidad con las
más desfavorecidas afirmar lo contrario desde esa siempre falsa seguridad
(porque en la vida todo es azaroso) que da verse encumbrada en la cima, con
total olvido de las circunstancias favorables que tornaron más fácil y
venturosa la escalada. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Así que mañana, aunque con ello no arregle el mundo, esta humilde
amapola silvestre piensa sacar a pasear el violeta de su corazón multicolor
para reivindicar a aquellas que no han tenido su suerte:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por las lapidadas y mutiladas, por las
condenadas a la pobreza más extrema, por las refugiadas de todas las guerras y
las muertas en todos los feminicidios, pero también por las que aquí, tal vez a
pocos metros, viven el infierno del maltrato, por las que no pueden conciliar o
las que soportan la doble jornada porque, como no tienen atributos masculinos
entre las piernas, se entiende que son ellas las que tienen que cargar con todo
el peso del cuidado, con las faenas de la casa y la intendencia doméstica
después de haber currado ocho horas en cualquier empleo, precario o no, y
también, ¿por qué no?, por mí misma, por todas las guarrerías que en mi vida he
tenido que aguantar, por las veces que tuve que soportar que manos masculinas
no deseadas se posaran en mi anatomía, por los comentarios fuera de lugar que
mis oídos han tenido que escuchar y porque me da mi reverendísima y
eminentísima gana, que es una señora a la que no dejo de obedecer y
reverenciar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">Por cierto, ahora que lo pienso, aunque, como decía antes, el Día
de las Mujeres Trabajadoras no es como el Día de la Madre, no estaría nada mal
hacer que también aquel fuera como este y en vez obsequiar a las mamás con
regalitos y mandarles felicitaciones almibaradas, podríamos plantearnos una
jornada de lucha y reivindicación por otro tipo de maternidad más gozosa,
libremente elegida, compartida y menos sacrificada. Lo iremos pensando.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: x-small;">NOTA: Este artículo sale hoy 7 en vez del 8 porque mañana este
blog estará cerrado por huelga y reivindicación.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<br /></div>
<br /></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com2Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-67884796672057908352018-03-03T00:05:00.000+01:002018-03-03T00:29:24.252+01:00EL "GUASAP" TIENE GUASA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Xi95eJOmS_s/WpnURx6-3sI/AAAAAAAABx0/mgF7Bmdmtxovz7rQen378K8O4VIwQWX9ACEwYBhgL/s1600/guasap4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-Xi95eJOmS_s/WpnURx6-3sI/AAAAAAAABx0/mgF7Bmdmtxovz7rQen378K8O4VIwQWX9ACEwYBhgL/s320/guasap4.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="background: white; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Hace algunos fines de semana mi hijo, que me había
asegurado que sólo salía a despejarse y que volvería pronto, no vino a dormir a
casa. Cuando por la mañana noté su falta, lo llamé por teléfono para ver dónde
había tenido a bien plantar sus reales, pero el aparatejo estaba apagado o
fuera de cobertura. Es ya mayor de edad, responsable, y no iba a correr a la
policía a denunciar su desaparición, ¡sería absurdo! Además lo más sensato era
pensar en un cambio de planes y un móvil que se queda sin batería. Sin embargo,
hasta que no lo vi entrar por las puertas no me quedé tranquila. No es que sea
una madre controladora (lo que no quiero para mí no lo quiero para nadie), pero
en casa solemos avisar al resto cuando no vamos a aparecer por la noche por
mera consideración, por eso le pregunté que por qué no lo había hecho. Su
respuesta fue que me había puesto un mensaje por esa conocida aplicación de
mensajería rápida que la inmensa mayoría de usuarios de telefonía móvil tiene
descargada. Y en efecto, así era: "Mamá, duermo con X, no me llames que se
me está acabando la batería". </span><span style="color: #1d2129; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-hansi-theme-font: major-latin;">¿Qué había pasado? Pues que su mensaje se había perdido
debajo de una montaña de notificaciones, unas necesarias, como la de su hermana
advirtiendo de algo similar o la de unas amigas con las que había quedado esa
noche y me decían el lugar exacto de la cita, y la mayoría completamente
superfluas y absurdas: el enésimo mensaje sobre lo que ganan los ministros y lo
que cobran los jubilados (que sí, que es sangrante, pero lo sé de sobra y no
necesito que me lo envíen cuarenta contactos al mismo tiempo); la cadena que ni
después de haberme bebido Jerez, los Puertos y la Rioja juntos voy a pasar
sobre lo estupenda que estamos las mujeres después de los cuarenta o esa otra,
que ya ni tras haber acabado con todo el suministro de absenta de los
ejércitos de Luis Felipe de Francia reenviaría, para que San Cucufato o el
santo que sea me dé suerte; el mismo chiste facilón y tonto que te envían todos
aquellos que se creen muy chistosos y que todavía no se han enterado de en qué
parte de su anatomía tienen la gracia ni de que ese tipo de cosas en vez de una
sonrisa pueden sacar lo peor de mí; bulos varios, a los que a estas alturas ningún adulto debería dar crédito; invitaciones masivas enviadas
a troche y moche a toda la lista de contactos para actos a los que no voy a
asistir, primero porque no tengo tiempo y segundo porque ya sólo respondo a
invitaciones personalizadas en las que alguien se molesta al menos en escribir
mi nombre y un "me gustaría que me acompañaras"; y hasta un poema de
alguien que debe pensar que todos aquellos de cuyos números de teléfono dispone
no pueden pasar sin su última ocurrencia. </span><span style="color: #1d2129; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Y es que creo que con tanta mensajería y tanta aplicación
hemos perdido el norte y las formas. En el año 2004, una convocatoria por SMS
desenmascaró las mentiras de un gobierno e hizo que un partido perdiera las
elecciones, y la Primavera Árabe no habría tenido lugar sin esa novedosa forma
de comunicación que son los dispositivos móviles, ejemplos que ponen de
manifiesto el poder que pueden llegar a tener tales herramientas. Pero,
desgraciadamente, con ese poder ha pasado lo mismo que con el amor al que
cantaba "La más grande": que se ha roto de tanto usarlo. Hace unos
años, un SMS costaba dinero por lo que enviarlos a cascoporro podía significar
un susto morrocotudo al recibir la factura de la compañía, así que la gente se
lo pensaba dos veces y sólo mandaba aquello que verdaderamente era necesario. </span><span style="color: #1d2129; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Si recibías una convocatoria,
tenías la certeza de que el asunto merecía la pena y más si llegaba de la mano
de más de un contacto. Pero ahora, lo más seguro es que, lo mismo que ocurrió
con el mensaje sabatino de mi hijo, ni siquiera lo vieras porque se perdería en
medio de capas y capas de hojarasca inútil, de advertencias que llevan meses
circulando, de historietas gastadas y de una surtida variedad de homenajes al
ego. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="color: black; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Y es que no acabamos
de aprender. Cuando, a inicios de la centuria, el personal empezaba a acceder a
la red, había que temer a aquellos amigos que se estrenaban en las ciberlides
del correo electrónico pues, con la furia del converso, no paraban de reenviar
todo aquello que caía en sus bandejas de entrada, desde la famosa lista en
defensa de la libertad de vestimenta de las mujeres afganas (que resultó ser
una estafa para recoger direcciones de correo) hasta los ya obsoletos power
point con imágenes y música evocadoras y textos para hacer pensar, que a mí me
resultaban un trasunto digital de los póster de mi adolescencia. Por fortuna,
el fervor los abandonaba pronto y poco a poco, notabas cómo sus envíos comenzaban
a decaer y podías descansar hasta que otro conocido tomaba el relevo. La
normalización de esta forma de comunicación y el hecho de que ahora hasta mis
gatas tengan una cuenta de correo han hecho, venturosamente, desparecer este
fenómeno y ya sólo ciertas empresas hacen esos molestos y poco deseados envíos.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="color: black; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Pero no cantemos
victoria porque quien nace pesado se muere <i>jartible </i>y si no da
la lata por un sitio, pues se va a darla por otro que es todavía peor. Antes,
para mandar un correo, había que esperar la hora de la tarifa plana, sentarse
delante del ordenador, abrir la cuenta y buscar aquello con lo que hacerse por
milésima vez en la semana presente a los amigos. Ahora todo es más simple
porque el dispositivo móvil nos acompaña a todas partes y para muchos, el <i>guasap</i>,
que tiene guasa, se ha convertido en la distracción favorita mientras van en el
autobús o esperan la cola en el supermercado. Y eso por no hablar de los
grupos, que como las armas, los carga el diablo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<span style="color: black; font-family: "cambria" , "serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">En mi opinión, sólo
se trata de algo tan simple, pero al mismo tiempo tan escaso, como la sensatez
y la cordura. Si no me invitas a una cervecita para de paso contarme el último chiste que
has oído, si no te tomas un tiempo para llamarme por teléfono y comunicarme
personalmente que haces una actividad, si no te paras a comentar conmigo lo mal
que va el mundo, lo corrupto que son nuestros políticos o la injusticia que se
está cometiendo con nuestros mayores, si no me dices, a mí, por mi nombre y
mirándome a los ojos lo importante que soy para ti y que me consideras un ser
especial, por favor, deja de darle al pulgar para mandarme la misma historia
que a todos los que están en el elenco de tu celular. Si quieres difundir todo
eso, ponlo en tus redes sociales o imprime carteles y pégalos por tu barrio o haz
pasquines, pero, por favor, deja de martillearme con lo mismo que me martillean
cincuenta, que no necesito ni que me digas lo mal que está el mundo, que ya lo
sé, ni que me cuentes la última gracieta que corre por las redes, y que lo
mismo a mí puñetera la gracia que me hace, ni que me digas que soy lo mismo de
especial que son todos aquellos que un día te dieron su número de teléfono.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 5.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt; text-justify: kashida; text-kashida: 0%;">
<br /></div>
<br /></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-91532631941435512532017-11-01T12:49:00.000+01:002017-11-01T12:50:58.670+01:00NOCHE DE DIFUNTOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-mXjmcWtCkd4/WfmzVwMQR1I/AAAAAAAABvI/5b7RiRHLZ5ouOZG2qvxWX7ljFBnCSymcwCLcBGAs/s1600/8ba_darkness_and_light-300x224.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="300" height="237" src="https://3.bp.blogspot.com/-mXjmcWtCkd4/WfmzVwMQR1I/AAAAAAAABvI/5b7RiRHLZ5ouOZG2qvxWX7ljFBnCSymcwCLcBGAs/s320/8ba_darkness_and_light-300x224.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Revolotean entre mi pelo los espectros,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">los fantasmas del ayer, ánimas benditas</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">del purgatorio de mis recuerdos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Se suben en mis hombros,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> se arrebujan en mi
regazo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">y dormitan al calor de mi cuerpo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Llegan sigilosos con paso felino</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">y ocupan su lugar a la diestra de mi sombra</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">para escanciar la copa de la nostalgia,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">que degusto en morosa complacencia</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">tras silencioso brindis por las historias</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">y las ausencias lloradas que viven en mis sueños.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Polvo y ceniza, se marchan los difuntos</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">en la santa compaña del olvido.</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-48148199394614110752017-07-29T14:57:00.004+02:002017-07-29T14:57:40.361+02:00FELIZ CUMPLEAÑOS A UNA NIÑA DE CIEN AÑOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-uFajJgr8-h0/WXxtNIQwecI/AAAAAAAABsw/rvZp2-dvVF0278k01HwiUbPEf372uiB-gCLcBGAs/s1600/GLORIA%2BFUERTES%2BNI%25C3%2591OS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="448" data-original-width="624" height="286" src="https://2.bp.blogspot.com/-uFajJgr8-h0/WXxtNIQwecI/AAAAAAAABsw/rvZp2-dvVF0278k01HwiUbPEf372uiB-gCLcBGAs/s400/GLORIA%2BFUERTES%2BNI%25C3%2591OS.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Recuerdos de pan con chocolate, de tardes tras las clases (esa odiosa jornada partida), de los cuentos de mi abuela y las sillas del comedor, de una tele en blanco y negro, una sintonía: <span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">«</span>Un globo, dos globos, tres globos...<span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">»</span>, y una señora, que entonces me parecía mayor, de aspecto bondadoso, sonrisa amable y voz cascada, una señora que regalaba poemas, una señora muy distinta a las señoras al uso por aquellas fechas.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así conocí a Gloria Fuertes, en la primera mitad de los setenta, como la conocieron tantos niños y niñas de mi generación, a los que nos intentó transmitir el gusto por sus versos y sus rimas, en los que, tras su apariencia ingenua, se escondían a veces verdades como puños que de otra manera la poeta no habría podido contar a los tiernos infantes de aquellos años fríos y grises en que habían sido compuestos, a los que sus palabras ponían un poco de luz y color en medio de tanta oscuridad. Porque no cabe duda que despertar en los niños el amor por la vida, por las gentes, por la naturaleza, los animales y las letras puede llegar a ser uno de los mayores actos de rebeldía frente al desatino.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fue mucho después cuando conocí a la <span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">«</span>poeta de guardia<span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">» d</span>el postismo, a la de la <i>Isla Ignorada, </i>la que hacía lírica desde el humor y la ironía a veces, otras desde la ternura, las más de las veces desde el compromiso con el sufrimiento humano, pero siempre desde la sencillez de quien busca más <span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">«</span>contar lo que pasa que contar las sílabas,<span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">»</span> de quien al <span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">«</span>viento llama viento<span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">»</span> y ama la sangre que corre por las venas.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy es el cumpleaños de una niña de cien años, porque Gloria tuvo el don de hacerse siempre niña, con esa fresca ingenuidad de quien cree en la vida, en los sueños, en que la poesía puede cambiar el mundo, y ofrece un poco de belleza escrita en un papel a quienes pasan frío en las noches de invierno. Niña, divina loca, solitaria a un tiempo que solidaria, irónica a la vez que tierna, castiza y universal, religiosa y revolucionaria, libre en el amor, feminista y pacifista, en resumen, Gloria Fuertes<span style="font-family: "cambria" , serif; font-size: 16pt; text-align: left;">.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-iQKqHnugLbo/WXyDaOINUPI/AAAAAAAABtM/YUWwXZFkOjMFbyGbQzlBzv0U-HOlOkR0gCLcBGAs/s1600/Gloria-Fuertes.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="485" data-original-width="337" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-iQKqHnugLbo/WXyDaOINUPI/AAAAAAAABtM/YUWwXZFkOjMFbyGbQzlBzv0U-HOlOkR0gCLcBGAs/s320/Gloria-Fuertes.jpg" width="222" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 14.0pt;">GUARDIA POÉTICA</span></b><span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 14.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 10.0pt;">«...en esta noche en la que, como en casi todas,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 10.0pt;">soy poeta de guardia».<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 9.0pt;">(Gloria
Fuertes)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">Porque la
tierra sigue vomitando<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">niños
muertos con metralla<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">y Manolo (o
Samir) marcha cada día a la guerra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">para no
volver;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">porque a los
jóvenes ya <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">ni siquiera
le salen oficinas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">y los
abuelos siguen convocando a la luna<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">para ser
tres con su sombra;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">porque a la
niña se le escapó <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">el globo de
su inocencia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">y los
árboles gigantes se suicidan<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">en los
bosques negros, calcinados;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">porque aún
no hay pobres por vocación,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">sino pobres
a la fuerza, empobrecidos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">y por cada
estatua de un dictador que se suicida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">se erigen
veinte de sátrapas en la sombra,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">necesitamos
poetas de guardia,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">poetas-isla
para acoger <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">marineros
huérfanos sin tierra,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">vigías de la
palabra de sobria ternura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">Necesitamos
la gloria de tu voz<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , "serif"; font-size: 16.0pt;">para
hacernos fuertes frente al desatino.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "cambria" , serif;"><span style="font-size: xx-small;">(Inma Calderón. Publicado en la antología <i>Homenaje a Gloria Fuertes en el centenario de su nacimiento. </i>Ed. Jardín de Judith, 2017)</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-15124093762621878082017-03-08T14:29:00.001+01:002017-03-08T20:15:57.529+01:00UNAS REFLEXIONES DESLAVAZADAS EN UN 8 DE MARZO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-oMV5CH_L934/WMAG8UegK6I/AAAAAAAABrI/kwYzea40o6Muwdawk-HXqeFU62F1FrNBwCLcB/s1600/IMG-20170308-WA0005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-oMV5CH_L934/WMAG8UegK6I/AAAAAAAABrI/kwYzea40o6Muwdawk-HXqeFU62F1FrNBwCLcB/s320/IMG-20170308-WA0005.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi infancia son recuerdos de un patio no sevillano, como el del poeta, sino de colegio femenino, de juegos "de niñas" y de una falda de uniforme que picaba horrores. También de recomendaciones del tipo "échate la ropa antes de sentarte y hazlo con las piernas cerradas", "aguántate las faldas que se te ve el culo" o "sé más femenina y menos desaliñada", y es que a mí siempre me ha molestado ir revestida, creo que mi estado ideal sería el del paraíso terrenal, y me encantaba que mi querido viento de levante me arremolinara los bajos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En mis libros escolares apenas aparecían mujeres: Isabel la Católica e Isabel II y Rosalía de Castro en el de Literatura de segundo de BUP, más alguna mención de pasada a Beatriz de Galindo, Gertrudis Gómez de Avellaneda, mi querida Tula, Carolina Coronado o Marie Curie. Eso sí, el de Latín de tercero tenía en portada el busto de una patricia representado en un mosaico. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi adolescencia fue tiempo de rebeldía, de no acomodarme a los modelos al uso. Fui una chica rara a la que los amoríos interesaban poco, a la que los chavales de su edad le resultaban insulsos y las famosas conversaciones "de chicas" le hastiaban sobremanera. Sin embargo tuve muy buenas amigas. Las cosas cambiaban y por fortuna ya había muchos "bichos raros" como yo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En mi juventud hay recuerdos que nunca debieron estar ahí. No puedo decir que me hayan marcado, gracias a que mi natural no es dado al reconcome, pero sobre todo, no lo han hecho porque en esos momentos siempre me negué a ser el sujeto pasivo: borderías, "piropos", tocamientos, exhibiciones no deseadas, sustos... Sin embargo, estos incidentes jamás debieron ocurrir, ya que, fuera cual fuera mi actitud hacia ellos, me pasaban por el mero hecho de ser mujer, por ser una chica a la que le daba la gana llevar la falda corta, volver sola de noche por las callejas del Barrio de Santa Cruz o simplemente tener la osadía, ¡madre mía!, de ir salir a en pleno día a la calle, ¿quién ha visto tal atrevimiento? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy también quiero tener un recuerdo para esos profesores que todavía nos miraban con condescendencia a las estudiantes y también para aquellos ante los que tuve que plantar mis armas (Latín, Griego, Hebreo y conocimientos de crítica literaria y exegética) para dejar de ser "la niña" en Teología, pero sobre todo para aquel patrono que rechazó la propuesta de otros profesores (los que reconocían mi valía sin mirar sexo) para que me hiciera cargo de la asignatura de Latín porque "una mujer nunca ha sido profesora del CET". Veintidós años y primer desengaño laboral.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y sí, en mi vida ha habido de todo. Tengo que reconocer que más bueno que malo: siempre he tenido grandes amigos varones muy cómplices, sé que he sido y soy valorada por mi trabajo y por mis escritos y en la cuestión sentimental el balance de mis experiencias es positivo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En esta mirada retrospectiva de 8 de Marzo, soy consciente de que al lado de otras mujeres, puedo considerarme una privilegiada: en medio del sistema patriarcal en el que todos, hombres y mujeres, vivimos, no he sufrido mutilaciones en mi cuerpo ni he sido obligada a casarme de niña con un desconocido, he podido estudiar aquello que elegí y desarrollar mi vocación profesional con más o menos trabas, manejo mi propio dinero, fui madre cuándo y cómo quise, y nunca ninguna pareja me ha maltratado ni física ni psicológicamente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y ahora vendrán los que digan que de qué me quejo, que para qué reivindicar, si ya está todo conseguido, al menos en nuestra sociedad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Para qué?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pues muy sencillo. Ya va por delante que he dicho que me considero una privilegiada, pero también que no soy paradigma de nada. Mientras una sola mujer sea discriminada, en cualquier sociedad, por el mero hecho de serlo, habrá que seguir luchando.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero es que además, a esta "privilegiada" la educaron de modo diferente a sus hermanos varones, la trataron a veces como un objeto del que se puede opinar con descaro y al que se puede manosear, intentaron (porque en mi caso no pudieron) coartarle su sacrosanta libertad de vestir como mejor le pareciera y de ir a donde le diera la gana a la hora que mejor le conviniera, todavía la miraron ciertos dinosaurios académicos (que no fueron mayoría, pero más de uno hubo) con condescendencia y le negaron su primera oportunidad laboral por llevar faldas (por cierto, el que se la negó también las llevaba). Así que, de ahí, para abajo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Porque aunque lo mío no ha sido lo más grave, no quiero que mi hija tenga que pasar por ello. Por eso a mi hija la he educado igual que a su hermano, sin ningún plus ni de sumisión ni de pudor. Pero, desgraciadamente, a la sociedad todavía le falta mucho para garantizar que nuestras hijas no vayan a ser discriminadas, tratadas como objetos, violentadas o maltratadas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para dejar un futuro mejor a las que nos sucederán, en memoria de las que nos precedieron y para reivindicación de las que hoy todavía están oprimidas, seguiremos en la brecha. Es día de reivindicación, pero desgraciadamente todavía no lo es de felicitación. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-14182736794618965642017-02-02T13:36:00.000+01:002017-02-02T13:36:09.500+01:00MIRADA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-tyJqRUSF4Rc/WJMbX9ZOiKI/AAAAAAAABqM/7e9N6OjiKW0DvPaY3MChU8LRBbBY9Y8WQCLcB/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://3.bp.blogspot.com/-tyJqRUSF4Rc/WJMbX9ZOiKI/AAAAAAAABqM/7e9N6OjiKW0DvPaY3MChU8LRBbBY9Y8WQCLcB/s640/2.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Ni la oscuridad de las negras simas,<br />
<div class="MsoNormal">
ni el silencio abisal de las profundidades</div>
<div class="MsoNormal">
enredado entre las sombras de los espectros,</div>
<div class="MsoNormal">
ni el rojo engañoso del fruto de la granada</div>
<div class="MsoNormal">
o los fatales abrazos de Hades</div>
<div class="MsoNormal">
lograron, mi Perséfone, apagar el brillo de tus ojos.</div>
<div class="MsoNormal">
Porque eres luz y a la luz vuelves,</div>
<div class="MsoNormal">
porque tu corazón alberga mil ternuras</div>
<div class="MsoNormal">
y tu mirada proyecta tonalidades</div>
<div class="MsoNormal">
en un arcoíris henchido de promesas,</div>
<div class="MsoNormal">
descubres que sólo tú pintas la vida,</div>
<div class="MsoNormal">
que hay en tu alma una paleta de colores,</div>
<div class="MsoNormal">
una gama sin fin de emociones y sueños,</div>
<div class="MsoNormal">
polvo de estrellas, hilos de esperanza</div>
<div class="MsoNormal">
para tejer el bello tapiz de tus anhelos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">(Del poemario <i>Perséfone</i>)</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-87803824049525586252017-01-21T13:01:00.000+01:002017-01-21T13:01:45.820+01:00PERSÉFONE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-4QfFL0JyQzo/WINK3kZ6x2I/AAAAAAAABpo/51syyd8ys-MsvobL4XY-W5qX6K3GXzwZQCLcB/s1600/260px-Pers%25C3%25A9fone.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-4QfFL0JyQzo/WINK3kZ6x2I/AAAAAAAABpo/51syyd8ys-MsvobL4XY-W5qX6K3GXzwZQCLcB/s320/260px-Pers%25C3%25A9fone.jpg" width="212" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
En este otoño en el que caen las hojas</div>
<div class="MsoNormal">
del tiempo perdido y la memoria amada</div>
<div class="MsoNormal">
siento el desprendido silencio de tu ausencia</div>
<div class="MsoNormal">
y te busco, y no te hallo; y te anhelo, y no te tengo.</div>
<div class="MsoNormal">
No sé en qué prado te arrebató negro sino,</div>
<div class="MsoNormal">
en qué floresta se agrietó tu suelo,</div>
<div class="MsoNormal">
por qué entre las muchachas fuiste tú la elegida</div>
<div class="MsoNormal">
para hundirte en los abismos de oscuros lodazales.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En este invierno de estériles heladas,</div>
<div class="MsoNormal">
que calan con impía crueldad los huesos,</div>
<div class="MsoNormal">
removeré el infierno hasta encontrarte,</div>
<div class="MsoNormal">
no importa cuán profunda sea la sima,</div>
<div class="MsoNormal">
ni cuán fuerte el abrazo de Hades.</div>
<div class="MsoNormal">
Ataré mi corazón al tuyo de gacela,</div>
<div class="MsoNormal">
seré tus alas si las tuyas se quebraron</div>
<div class="MsoNormal">
para devolverte a la luz pura y sin miedos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En este renacer de la vida que se impone,</div>
<div class="MsoNormal">
en el despertar del mundo y de tu historia,</div>
<div class="MsoNormal">
estará prendida mi antorcha ante tus pasos,</div>
<div class="MsoNormal">
que su resplandor te guíe por sendas de esperanza</div>
<div class="MsoNormal">
en el camino que marca el sol de mediodía,</div>
<div class="MsoNormal">
por la estación del céfiro y las suaves mareas,</div>
<div class="MsoNormal">
del murmullo del río y los granados en flor,</div>
<div class="MsoNormal">
para que retornes, Perséfone, de la otra orilla.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Escribí este poema hace bastantes meses. Es el primero de un poemario del mismo nombre que querría que hubiera visto la luz hoy, pero que ha decidido retrasar su nacimiento. <i>Persefone </i>es el testimonio de unos meses difíciles, pero también de una fe inquebrantable en la vida, de una esperanza teñida de anhelos y, sobre todo, de un amor tan inconmensurable que es capaz de dar la vuelta al mito, porque Perséfone ya nunca más volverá con Hades. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-82413622190501667102016-12-22T10:03:00.000+01:002016-12-22T10:03:30.305+01:00GAUDEAMUS IN LUCIS NATIVITATE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Oe5LjPykOwM/WFuWkEbhWWI/AAAAAAAABok/CNlOiO2iXWINthjSro0t1cQxb4LCs2btgCLcB/s1600/NAVIDAD%2B2016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="388" src="https://1.bp.blogspot.com/-Oe5LjPykOwM/WFuWkEbhWWI/AAAAAAAABok/CNlOiO2iXWINthjSro0t1cQxb4LCs2btgCLcB/s640/NAVIDAD%2B2016.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-64056663015904328802016-12-16T03:59:00.000+01:002016-12-16T03:59:19.556+01:00PLANTO POR HALAB<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-igRgbNmdKoM/WFNWORFIQGI/AAAAAAAABoM/Bt6Tut3BfsUP9AX_tTMBuxqoF8DF0_EywCLcB/s1600/Czt8b_LW8AEGpOT.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-igRgbNmdKoM/WFNWORFIQGI/AAAAAAAABoM/Bt6Tut3BfsUP9AX_tTMBuxqoF8DF0_EywCLcB/s400/Czt8b_LW8AEGpOT.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
La medina y
el zoco, </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
donde olores
y aromas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
perfumaban
la vida</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
que bullía
entre los pasos</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
y la algarabía de pregones,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
hoy humean el hedor</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
de los
cuerpos calcinados.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El
caravasar, descanso</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
del
peregrino de alma,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
encuentro y
acogida</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
para el
nómada caminante</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
por las
sendas de la seda,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
ya sólo a la
parca alberga</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
con su
pútrida faz ensangrentada.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Callejuelas
del silencio</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
por las que
el amor se perdía,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
murallas
para contener</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
la memoria y
el olvido</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
por siete
puertas clausuradas,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
yacen ahora
en la escombrera</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
que sepulta
la ignominia.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El sonido
acompasado</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
en los
versos del qudud</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
y las estrofas
del máqam</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
con los
acordes del tarab,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
deleite y
gozo del sammi’a,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
se trocan en
grito de muerte</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
que se
quiebra en las gargantas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Nada queda,
sólo el macabro silbido</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
del misil,
mensajero de horrores,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
el negro
repiqueteo de la metralla,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
y el trueno
fatídico del obús ciego.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Nada
permanece. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Desolación.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Miedo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Angustia...</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
La angustia
negra del abismo,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
del crepitar
infernal de las hogueras</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
que asola a
la bella dama del Oriente,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
desposeída de sus hijos sin piedad. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Los despojos
de Halab se desangran,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
mientras el
mundo danza indiferente.</div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-83777054262334295592016-10-29T14:04:00.000+02:002016-10-29T14:14:48.313+02:00ELEGÍA POR LA VENTA DE LOS GATOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-FRQXvROhxkM/WBSLqOOeSXI/AAAAAAAABnI/5pxlncPKuZ4LPdWFXuAbfAPR89cFB_0fQCLcB/s1600/VENTA%2BDE%2BLOS%2BGATOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://2.bp.blogspot.com/-FRQXvROhxkM/WBSLqOOeSXI/AAAAAAAABnI/5pxlncPKuZ4LPdWFXuAbfAPR89cFB_0fQCLcB/s400/VENTA%2BDE%2BLOS%2BGATOS.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">A Pilar Alcalá y Luis Manuel Guerra</span></div>
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">El ronroneo melancólico de la tarde<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">en este otoño de dorados claroscuros,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">sentir entre mis manos su suavidad de
seda<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">mientras las garras del dolor se clavan
en el alma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Contemplar los misterios en ojos
ambarinos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">resplandecientes en la penumbra de la
amnesia,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">y sentir en arañazo la incuria del
destino<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">que se vuelve a trocar desolación y
silencio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">¿Retornará la vida al amparo de la
sílaba?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">¿Revolotearán gorriones en rimas
encendidas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">¿Crecerá la madreselva para cobijar a
los amantes?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">No es el carro de los muertos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">ni el sepulturero de negra estampa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">o el repicar lúgubre de la triste
campanilla;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">no es el arrastrar los pasos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">ni el mudo cortejo de los espectros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">o la locura destilada entre delirios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Es la sinrazón sin nombre ni sentido,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">la ignorancia de unos y la codicia de
otros,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;">el amargo fruto de la necedad sin tino...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 16.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-size: 16pt;"> </span><span style="font-size: 16pt;">Mas volverán los gatos a la venta</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-size: 16.0pt;"> con su poético andar en sinalefas acompasado</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-size: 16.0pt;"> y sus ojos serán metáfora del tiempo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-size: 16.0pt;"> que retorna en la redondez de sus iris
de fuego.<o:p></o:p></span></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com4Av. Sánchez Pizjuán, 41009 Sevilla, España37.4100514 -5.986906900000008137.4037449 -5.9969919000000083 37.4163579 -5.976821900000008tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-16645319858013538522016-10-10T19:44:00.001+02:002016-10-10T19:44:37.458+02:00CARTA ABIERTA A ADRIÁN DE UNA "ANIMALISTA IMPERFECTA"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-0sg5--3t7RM/V_ucRaSEf0I/AAAAAAAABmE/EUE7pgopf2sBViEZdnWP-x65-uHZGwHUACLcB/s1600/NI%25C3%2591O%2BABSTRACTO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://2.bp.blogspot.com/-0sg5--3t7RM/V_ucRaSEf0I/AAAAAAAABmE/EUE7pgopf2sBViEZdnWP-x65-uHZGwHUACLcB/s400/NI%25C3%2591O%2BABSTRACTO.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Querido Adrián:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es posible que nunca leas esta carta, es más, desearía fervientemente que jamás lo hicieras pues eso significaría que tu infantil existencia se mantiene alejada y a salvo del revuelo mediático que en torno a tu persona se ha formado, tal y como corresponde a tus ocho años. Y es que un niño tendría siempre que habitar en ese país encantado en el que las tardes saben a regaliz, no hay más ocupación que los libros y los juegos, y los mayores problemas son los que se resuelven en clase de <i>Mates, </i>ese paraíso del que a ti prematuramente te arrojara el monstruo que un día se apoderó de tu tierno cuerpo de infante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, a pesar de que te deseo lejos de esa cueva de alimañas que a veces son las redes sociales, por más que quiero pensar que tus ojos no van a recorrer estos párrafos, algo en mi interior me empuja a dirigirme a ti para pedirte con todo mi corazón que luches y vivas, que ganes la batalla al "mal bicho", porque sé que lo vas a hacer, que no te vas a rendir y que en ti la vida se impondrá para abrirte los ventanales del futuro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sí, yo, "animalista imperfecta", incoherente a veces, grito hoy en este universo virtual, en el que tantos exabruptos resuenan, que quiero que sanes, que puedas olvidarte de tratamientos y hospitales y volver a esa cotidianidad de niño de la que nunca te debió de arrebatar el cáncer. Y no entiendo, no, no me cabe en la cabeza cómo alguien puede maldecirte con la muerte. ¡Qué contrasentido! Defender la vida con la muerte, hacer bandera contra el maltrato maltratando, llamarse "animalista" y alegrarse del mal de un cachorro humano. No, ese saco de basura, ese cacho de carne con ojos que profirió tal barbaridad, no es animalista, ni siquiera sabe qué es el animalismo, está a años luz de la defensa de los seres vivos, no es más que una grotesca parodia de lo que pretende abanderar. Un verdadero animalista jamás buscaría el dolor y el sufrimiento de un ser de ninguna especie, incluida la humana, jamás se ensañaría con una criatura, con una cría, no recurriría a la violencia, aunque esta sea verbal, para defender sus ideales. Una persona animalista ama la vida, la respeta y no aboga por la pena de muerte porque sabe que no tiene derecho a arrebatar sin más a los seres la existencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como comprenderás, Adrián, a una "animalista imperfecta" como la que te habla, aunque no es ni por asomo ningún Francisco de Asís, no le hace gracia alguna el homenaje que te han dispensado. Habría preferido que te hubieran organizado una fiesta en alguna dehesa para que pudieras contemplar la belleza de los toros en libertad, para que sintieras su fuerza animal, su energía, y te enamoraras de ellos de otra manera. Tampoco comparto ni de lejos tus aficiones ni tu supuesta vocación de torero, pero eso no te convierte en reo de muerte. Eres un cachorrillo joven equivocado al que le debería quedar una larga existencia por delante para descubrir el horror y la crueldad que se esconden debajo de los oropeles, la fama y la supuesta gloria del toreo, para poner tu valentía, esa que por desgracia la enfermedad se ha encargado de demostrar con creces que tienes, al servicio de cualquiera de las causas nobles por las que día a día se arriesgan hombres y mujeres. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y porque sé que ese engendro cobarde que ha descargado sus miserias contra ti en las redes sociales carece por completo de nobleza para hacerlo, quiero desde aquí, en nombre de todos los "animalistas imperfectos" que no buscamos la muerte y el maltrato de nadie, sino el bienestar de todas las especies (también la humana), enviarte a ti y a tus padres (soy madre y no quiero ni imaginarme el calvario que ellos llevan pasado) un abrazo solidario en vuestra lucha y energía sanadora para las contiendas que restan hasta la victoria final.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eso sí, Adrián. Cuando estés ya fuerte y recuperado, procura estudiar y formarte. Contempla todas las posibilidades que se abrirán ante tus ojos para elegir una profesión enriquecedora y hermosa en la que desarrollar todas tus potencialidades, porque ojalá para cuando seas mayor la tauromaquia haya desaparecido de la faz de la tierra. Y a buen seguro, un chico como tú vale para mucho más que para maltratar astados. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y ahora te dejo descansar. Recibid tú y tus padres un abrazo solidario de esta "animalista imperfecta".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-16879913946411068942016-09-11T14:44:00.001+02:002016-09-11T14:44:52.370+02:00UNA BODA EN LA MEDINA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hace ya veintidós años, 11 de septiembre de 1994, y era domingo como hoy.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-EpZDXx3kjs4/V9VNWZtPBII/AAAAAAAABjw/EYsbkeh8Wb87RzeIaCeGkvNqiMxy09awgCLcB/s1600/21-10-2010%2B21-14-09_0001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="308" src="https://3.bp.blogspot.com/-EpZDXx3kjs4/V9VNWZtPBII/AAAAAAAABjw/EYsbkeh8Wb87RzeIaCeGkvNqiMxy09awgCLcB/s400/21-10-2010%2B21-14-09_0001.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><i>En la medina de Tetuán, que es
la ciudad antigua amurallada, se celebran en verano muchas bodas debido a que
los viejos palacios del barrio se han acondicionado para estos acontecimientos.
Quien quiera ver una de ellas en todo su
esplendor no tiene más que acercarse y podrá comprobar la magnificencia de
estos rituales: orquestas, palanquines para pasear a la recién casada, luces, y
comida, sobre todo comida. Al caer la tarde las mujeres, ataviadas con los
típicos caftanes, que se cubren
debajo de la chilaba, vuelven de sus festejos con sus paquetitos de dulces en
las manos, y al anochecer comienzan las fiestas de los varones y aquellas en
las que se reúne toda la familia. Sin embargo, nuestra boda, por deseo de
ambos, fue mucho más sencilla. Aunque se sacrificó un cordero, me vestí de
forma adecuada al evento, hubo algarabía de albórbolas y fiesta, nosotros, a
diferencia de otras parejas, lo que teníamos que hacer era eso, casarnos, dar
nuestro expreso consentimiento ante los </i>abdules<i>
cada uno acompañado de un varón de respeto de su familia. Además yo, lo
quisiera o no, tenía que recibir mi dote, las dos cosas que más me costaba
asimilar de todo este conjunto de ritos y tradiciones. Si yo llevaba años
siendo independiente y gestionando mi
vida, ¿a qué venía ahora tener que contar con un familiar, además de sexo
masculino, para que me “entregara”? ¿No era yo la que voluntariamente decidía
vivir en pareja? ¿Y la dote? ¿No era una especie de “compra” de mi persona?
Durante muchos días lo hablamos Khalid y yo. Por la “entrega” no tenía más
remedio que pasar, así lo exige la ley, y no servía una mujer (yo creo que eso
es lo que más me fastidiaba), pero para eso estaba mi tío que se prestó a
hacerme una vez más de padrino (ya lo había sido hace muchos años ante la pila
bautismal); ahora bien, a la dote me resistía con todas mis energías: “Vamos,
que no ha nacido el tío que me compre, pensaba, que ni con todo el oro del
mundo me paga a mí este”. Y él, con la paciencia que le caracteriza, venga
a explicarme una y otra vez que no, que no era compra, que eso se considera un
regalo que el novio le hace a la esposa, que ese dinero es para ella, no para
su padre o su familia, que las mujeres se sienten bien y orgullosas cuando se
lo dan. "Sí, le respondía yo, pero eso serán las de aquí, porque lo que soy yo
no necesito que tú me hagas ningún “regalo legal” de ese tipo". Así llegamos sin
aclararnos al momento de la firma y, como era también requisito imprescindible,
opté por preguntar si existía un mínimo
establecido y cuando me dieron una respuesta afirmativa me acogí él como
rechazo testimonial a tal práctica. Después de los años he llegado a comprender
que para muchas mujeres la dote representa el único dinero verdaderamente
propio que van a manejar en la vida y que en su contexto social puede llegar a ser
un prestigio el recibir una cuantiosa, por más que a mi me siga pareciendo una
especie de compra-venta. Si las mujeres fueran verdaderamente autónomas e
independientes, y no me refiero sólo a independencia económica, a buen seguro
que rechazarían tales prácticas o estas quedarían reducidas a meros gestos
simbólicos, recuerdos del pasado, como las arras que se utilizan en las bodas
católicas, que en origen no eran otra cosa que el símbolo de los bienes que el
marido compartiría de manera unilateral con su esposa.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><i>Hubo un gesto que sí tuve
especial interés en no saltarme, al que de verdad encontré sentido aunque no
era de obligado cumplimiento legal, sino una bonita tradición preñada de
simbolismo: antes de que la pareja se retire la madre del novio les ofrece
dátiles y un tazón de leche del que ambos contrayentes beben. Me parecía que
era una bella e íntima manera de sentirme acogida en la que ya consideraba
también mi familia, y el hecho de que fuera precisamente su madre la persona
que lo oficiaba todavía le confería más valor sentimental y afectivo, un acto
de comunión casi sacramental.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><i>Lo que sí me perdí, y me
hubiera gustado realizar, es el paseíto en palanquín, ¡con lo bien que me lo
hubiera pasado ahí dentro! Pero había una dificultad insalvable y es que ese
artilugio se utiliza para llevar a la novia desde la casa de sus padres hasta
el domicilio conyugal, ¡y no iba a cruzar el Estrecho dentro de esa caja a
hombros de unos esforzados varones! Además, y pensándolo bien, aparte de la
juerga que podía yo montar durante el recorrido, no podía olvidar que esta es
otra de las formas de encerrar a las mujeres, ya he dicho que casi todos los
rituales nupciales suelen ser bastante machistas, y para encierros los Sanfermines. <o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><i>Recuerdo con muchísimo cariño
este día de mi boda marroquí y aún ahora, no puedo evitar emocionarme mientras
escribo estas líneas. Para mi fue la entrada oficial a una realidad muy distinta
a la mía y en ese sentido sí puedo considerarlo un ritual de paso, el dintel de
una nueva vida en la que tendría que incorporar también otras miradas y
experiencias que me obligarían a abrirme a un universo cultural muy diferente
en el que tendría que aprender a desenvolverme desde mi propia identidad
procurando enriquecer mi ser con todo el
caudal de valores que en él pudiera hallar. Y en ese empeño estoy todavía.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , "serif";"><span style="font-size: xx-small;">(Inmaculada Calderón: <i>De amores y sabores. Recetas y secretos de una familia intercultural. </i>Sevilla, 2009)</span></span></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com2Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-24744867683513713862016-08-18T18:09:00.002+02:002016-08-18T18:17:44.681+02:00FEDERICO, LA VOZ QUE PERDURA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-YJFI2UuAjYc/V7XHudiS2xI/AAAAAAAABiA/afkkza6ZUSgGNKaMiJl0rMQBE9q6MBbEgCLcB/s1600/LIBRO%2BFEDERICO.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-YJFI2UuAjYc/V7XHudiS2xI/AAAAAAAABiA/afkkza6ZUSgGNKaMiJl0rMQBE9q6MBbEgCLcB/s320/LIBRO%2BFEDERICO.jpg" width="239" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">A Federico y a ese libro prohibido en el que de niña aprendí a amar la poesía. </span></div>
<br />
Unas páginas blancas, sutiles, </div>
<div class="MsoNormal">
finas como ala de mariposa</div>
<div class="MsoNormal">
(<i>¿mariposa, estás ahí?</i>),</div>
<div class="MsoNormal">
sábanas blancas para acunar</div>
<div class="MsoNormal">
la libertad cual bordada bandera</div>
<div class="MsoNormal">
(<i>¡ay, niña Mariana!</i>),</div>
<div class="MsoNormal">
vendas para empapar la sangre</div>
<div class="MsoNormal">
de las negras nupcias con la muerte</div>
<div class="MsoNormal">
(<i>dos bandos. Aquí
ya hay dos bandos</i>).</div>
<div class="MsoNormal">
Unas páginas compactas, apretadas,</div>
<div class="MsoNormal">
para contener la voz y la memoria,</div>
<div class="MsoNormal">
el llanto de la guitarra y la danza del negro</div>
<div class="MsoNormal">
(<i>¡arena de caimán y miedo sobre Nueva York!</i>),</div>
<div class="MsoNormal">
oasis recóndito </div>
<div class="MsoNormal">
donde sin miedo brota</div>
<div class="MsoNormal">
el agua de los versos callados, reprimidos,</div>
<div class="MsoNormal">
de la boca vilmente asesinada</div>
<div class="MsoNormal">
(<i>el niño busca su
voz, la tenía el rey de los grillos</i>).</div>
<div class="MsoNormal">
-Mamá, ¿tú conociste a Federico?</div>
<div class="MsoNormal">
-No, hija, lo asesinaron.</div>
<div class="MsoNormal">
-Pero si era un poeta, ¿quién puede matar a un poeta? </div>
<div class="MsoNormal">
(<i>compadre, quiero morir</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>decentemente en mi cama</i>).</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-ylb5q7CdiWs/V7Xdl7m6wLI/AAAAAAAABic/RbibB3P2b4ocPI5H2q87D4F7FHA4-FG9ACLcB/s1600/RetratoDeLorca.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-ylb5q7CdiWs/V7Xdl7m6wLI/AAAAAAAABic/RbibB3P2b4ocPI5H2q87D4F7FHA4-FG9ACLcB/s320/RetratoDeLorca.JPG" width="222" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-42811284872747879672016-06-05T20:20:00.000+02:002016-06-05T20:20:03.037+02:00LADRÓN DE LUZ<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-EUGAOvJS5dY/V1Rq6xL544I/AAAAAAAABbw/c46yOb_QVnMhDuNJN8z10R0ead7bIAL5wCLcB/s1600/Casa-con-girasoles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="476" src="https://2.bp.blogspot.com/-EUGAOvJS5dY/V1Rq6xL544I/AAAAAAAABbw/c46yOb_QVnMhDuNJN8z10R0ead7bIAL5wCLcB/s640/Casa-con-girasoles.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<a href="https://www.blogger.com/null" name="OLE_LINK1"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ascii-theme-font: major-bidi; mso-bidi-theme-font: major-bidi; mso-hansi-theme-font: major-bidi;"><br /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<a href="https://www.blogger.com/null" name="OLE_LINK4"></a><a href="https://www.blogger.com/null" name="OLE_LINK3"></a><a href="https://www.blogger.com/null" name="OLE_LINK2"></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Yo era un cazador
de quimeras, un loco divino, un artista en bancarrota cuando la encontré.
Estaba a punto de dejar atrás la juventud, de dar por perdidos todos los
trenes, de beber el cáliz de la derrota y resignarme a ser el mercenario que
emborrona lienzos por encargo para satisfacer la vanidad de los burgueses
cuando la conocí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<a href="https://www.blogger.com/null" name="OLE_LINK1"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Era
la estación del apogeo de los girasoles y un resplandor radiante se colaba por
la ventana. Su padre, mi cliente, pensaba que era el mejor ambiente para
pintarla, pero a mí, cuando la tuve delante, no me hizo falta nada más.
Enseguida sentí un magnetismo salvaje que me llevaba hacia la muchacha y su
mirada me envolvió en la luminosa serenidad de su belleza. Entre ambos se
estableció una tácita comunicación hecha de gestos y de silencios. Ella, en la
medida que se lo permitía el recato de su timidez, me mostraba su entusiasmo
por mi obra y yo, sin abandonar el que sabía mi puesto de asalariado, de
artista por encargo, le devolvía mi complicidad en forma de sonrisas corteses y
palabras amables. Pero ambos sabíamos que, al mismo tiempo que aquel retrato,
entre los dos estábamos tejiendo un vínculo sutil que nos ataría por encima del
tiempo y el espacio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">La
tarde que terminé mi trabajo, una tarde dorada de vendimia, me despedí de la
muchacha y corrí colina abajo respirando el olor agridulce a uva y mosto joven
que llegaba a mis pulmones para embriagar, más aún si cabe, mi sangre y mis
sentidos. Mi cliente, complacido, me había pagado el precio estipulado, pero yo
me llevaba un bien más preciado que aquellos billetes que engrosaban mi
monedero, un bien que desde entonces siempre me acompañaría y que sería mi
gloria y mi condena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Empecé
a pintar como un poseso. Febril, convertía la blancura de los lienzos en luz,
su luz, no podía dejar de plasmar en un sinfín de formas, de imágenes, aquello
que se había apoderado de mis entrañas, que me quemaba hasta el tuétano. Pinté
y pinte, me olvidé de todo, me abandoné a ese frenesí, a ese vértigo creador
por el que nunca antes me había deslizado. Ya sólo vivía para mi arte, el que
creía mío, el que me brotaba del corazón y manaba por todos los poros de mi
cuerpo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Y
puedo decir que triunfé: Barcelona, París, Londres, Nueva York… Las
exposiciones se sucedían al mismo ritmo vertiginoso con el que yo creaba,
innovaba y experimentaba. La crítica se rendía a mis pies, las galerías más
prestigiosas me disputaban, me había hecho un nombre, mi nombre, y mi firma,
otra distinta de la de aquel joven retratista de burgueses y señoritos
convertía en oro todo lo que tocaba. Era el contraste, decían, de la
luminosidad serena con el atrevimiento formal lo que hacía algo único de mi
pintura. Pero sólo yo conocía el manantial del que brotaba mi arte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Por
eso, cuando el tiempo quebró la lozanía en mis huesos, sentí que era el momento
de volver. Ante los ojos del mundo yo era un ganador en la cima, pero a mí el
espejo me devolvía la imagen de un viejo
exiliado con la soledad en los ojos, un artista desgastado capaz tan solo de
pintar añoranzas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Así
que otra tarde en la plenitud del verano, volví a subir la ladera de los
girasoles y las viñas y de nuevo crucé el umbral de su casona. Ya no era aquel
pintor temeroso al que el fracaso pisaba los talones, no era el retratista a
sueldo quien retornaba, sino la vieja gloria que ha pretendido comprar el
pasado y sólo ha encontrado las ruinas que el tiempo ha dejado en su lugar. La
mansión, las viñas, el campo de girasoles, todo era ahora de mi propiedad, pero
en ese momento comprendí que el hombre
nunca puede apropiarse ni del instante ni de la felicidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Y así
fue como la encontré en un rincón del sótano, abandonada a la desidia del
tiempo con la sola compañía de las ratas y las arañas que parecían querer abrigarla
con sus telas. Nunca pensé que se produciría de ese modo nuestro reencuentro,
que la vería cubierta de polvo y suciedad pero bella y luminosa como antaño.
Recogí el lienzo del suelo y, como si se tratara de ella misma, lo limpié con
mimo y esmero, acariciando casi con el paño su rostro eternamente anclado en la
juventud. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">El
hallazgo del cuadro me conmovió profundamente. Quise saber de ella, de la mujer
que me había llenado de luz, de esa fuente viva de la que desde entonces había
brotado mi obra. Si había vuelto, ahora sabía que era por ella. ¿Dónde y cómo
se encontraría? ¿Recordaría todavía a aquel artista sin suerte que la retrató? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Supe
así de sus desdichas, que la vida no la había tratado bien, que la desventura
la había perseguido y la tristeza había terminado por apagar el resplandor
sereno de su mirada. Me sentí entonces como un delincuente, un vil ladrón, el
ladrón de su luz, la que yo me llevé aquella tarde de otoño, esa por la que me
felicitaban críticos y entendidos, la que iluminaba mis lienzos y me había
elevado a la categoría de artista. Yo se la arrebaté mientras intentaba
plasmarla en su retrato para que ni el tiempo ni las penas la pudieran
marchitar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Por
eso en aquella aséptica habitación blanca, lo que hice ante aquella mujer
tempranamente envejecida de ojos errabundos no fue sino un acto de restitución.
Tomé sus manos entre las mías y le hable suavemente, como se habla a los niños,
de aquellos días en que posaba para mí, en los que yo era mariposa girando
alrededor de su luz, mientras le acariciaba el rostro suplicándole que, aunque
sólo fuera durante un segundo, volviera del país de las brumas en el que su
mente había instalado su residencia. Y el milagro se produjo: fue entonces cuando
sus pupilas perdidas volvieron a
iluminarse para que retornara la clara serenidad de su mirada, y el rostro macilento
de aquella prematura anciana se tornó, cual espejo, en reflejo del lienzo
rescatado del polvo y de la amnesia del tiempo. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: xx-small;">Ilustración: <i>Casa con girasoles</i> de V. van Gogh. Colección particular.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com3Sevilla, Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-23849080228221529802016-01-06T00:01:00.002+01:002016-01-06T00:01:51.479+01:00NO ES POR NADA, PERO YO YA LO ESCRIBÍ HACE ALGUNOS AÑOS: EL CUENTO DE LA REINA MAGA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-qUt5viG6ksk/VoxKNxZhx2I/AAAAAAAABOw/NZvRpdyBkiY/s1600/Los-reyes-magos-siguiendo-la-estrella-de-Belen-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="476" src="http://4.bp.blogspot.com/-qUt5viG6ksk/VoxKNxZhx2I/AAAAAAAABOw/NZvRpdyBkiY/s640/Los-reyes-magos-siguiendo-la-estrella-de-Belen-2.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No es por reabrir polémicas que para mí no son tales, ni por dar remoquete a nadie, que no es día para ello, sino para la ilusión y para disfrutar, pero la diatriba del día de Reyes de este 2016 me hizo el otro día desempolvar de bites antiguos y sacar del cyberdesván de los discos duros olvidados un relato que escribí hace ya al menos trece años y que, montado en un power point muy mono, porque entonces todavía no era capaz de las virguerías gráficas que ahora más por obligación que por devoción hago, me sirvió de felicitación de Navidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Era, algunas de las personas que me leen es posible que lo recuerden, un cuento navideño feminista y teológico, lo reconozco. En él se puede ver sin lugar a dudas la pluma de la Teóloga de las Arenas así como el ramalazo contestatario de la que en esos momentos estaba hasta el gorro de lecturas patriarcales de la tradición, pero os puedo asegurar que en ningún momento falsea las verdades filológicas y simbólicas de los textos, que son las únicas que en ellos podemos encontrar, porque las históricas lo cierto es que brillan por su ausencia: el evangelio de la infancia de Mateo habla de "magoi", es decir, sabios, astrónomos, que no reyes, y no precisa ni el número, ni el nombre, ni mucho menos el sexo pues en griego de la koiné el masculino es el género no marcado que, en plural, abarcaría tanto al propio masculino como al femenino (algo que gustan, por cierto, mucho de recordar quienes se oponen al lenguaje inclusivo, pero esa sí que es otra historia). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así que, según el texto de Mateo, lo que tenemos es una serie de sabios que, como solía ocurrir en las leyendas de todas las personalidades importantes, habían visto la estrella natal del Mesías y acudían a adorarle con presentes, oro, incienso y mirra, es decir, la representación simbólica de la acogida del mensaje de Jesús por parte de los paganos, nada más. El resto se debe a una tradición que se fue forjando a lo largo de los siglos, sobre todo en los apócrifos y la Edad Media, y que a principios del siglo XX en España fijó una determinada iconografía. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por eso en mi cuento aparecía un personaje femenino, una maga, alguien que se perdió en las brumas de los tiempos y que mi fantasía recuperaba para unirla a sus compañeros varones y, de paso, poner un poco de sensatez en esa historia. Aquí os lo dejo con mis deseos de que en esta noche mágica volváis todos a ser un poco niños y dejéis que la imaginación vuele con sus propias alas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<i>Cuenta un
viejo papiro perdido entre las telarañas de unos secretos archivos que los
Magos de Oriente no fueron tres, como afirma la tradición, sino cinco. Del
cuarto Rey Mago ya nos han llegado noticias. Fue aquel que se perdió entre los
vericuetos de la solidaridad y, cansado y moribundo, alcanzó a conocer al
Nazareno agonizante en la cruz.</i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<i>Del quinto,
mejor dicho, de la quinta, nada se sabía, tal vez porque su memoria padeció el
olvido y la invisibilidad que tantas veces sufrimos las mujeres, tal vez porque
su figura fuera demasiado subversiva como para ser incorporada a la tradición.
Por eso hoy he querido rescatarla para vosotros. ¿Leyenda o realidad? No lo sé.
Tomáoslo como un bonito cuento, un cuento de Navidad.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<i>Nuestra
protagonista era una sabia del Oriente, perita en variopintas materias,
conocedora de la naturaleza y del curso de los astros, que había avistado la
estrella del Niño de Belén y en una encrucijada se había unido a la caravana de
sus conocidos compañeros. Así, llegó con ellos hasta la cueva en donde lo
encontraron junto a sus padres.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<i>Al lado del
oro, el incienso y la mirra, con toda su carga simbólica, nuestra amiga dejó
unos regalos que creyó más apropiados para un recién nacido: pañales, que una
madre nunca tiene bastantes, ropita de abrigo, unos patucos… Y reparando en el
desorden que reinaba por doquier y en el cansancio de la joven María, casi una
niña, tomó a la criatura, se la acercó al seno para enseñarle, paciente, el
femenino arte de amamantar mientras con firmes argumentos convencía a José de
que en esos momentos debía ser él quien se ocupara de las labores domésticas,
por más que aquello sonara a herejía entre los varones de aquella sociedad.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<i>Y a María
habló de esta manera: “Desde mi tierra lejana he visto la estrella de tu hijo y
he podido comprender que se trata de un elegido que traerá un mensaje de
salvación a la humanidad, la esperanza para los pobres y oprimidos, ¿y quién
más oprimido que nosotras las mujeres? Se nos margina por nuestra propia
naturaleza, seres impuros de los que hay que huir y en los que no se puede
confiar. El mensaje de tu hijo trastocará este orden de cosas, por más que
vengan luego otros que utilicen sus palabras para continuar sometiéndonos. Pero
algún día serán las propias mujeres quienes, por debajo de la hojarasca de los
siglos, liberen sus palabras de esas falsas interpretaciones y no tengan ya más
miedo a su propia liberación”.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<i>¿Fue en este
momento cuando María comenzó a guardar las palabras en su corazón?</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-62409041902371976512015-12-31T17:52:00.000+01:002015-12-31T17:52:41.937+01:00VENTUROSO 2016<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-9g8loUr4lOk/VoVcJWcW_UI/AAAAAAAABOg/Fbh4GibvsOg/s1600/FELIZ%2B2016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-9g8loUr4lOk/VoVcJWcW_UI/AAAAAAAABOg/Fbh4GibvsOg/s640/FELIZ%2B2016.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Ojalá y que el año que comienza sea en nuestro planeta el del despertar a una nueva conciencia más solidaria y respetuosa con la tierra y todos los seres que la habitan. </div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-25745047257682874602015-12-23T00:57:00.000+01:002015-12-23T00:57:48.298+01:00PORQUE NAVIDAD SIGNIFIQUE PARA EL MUNDO EL TRIUNFO DE LOS PEQUEÑOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-E_VvBiZ3N_Q/Vnni3s4UUCI/AAAAAAAABOM/6dJ6qYi-WUU/s1600/NAVIDAD%2B2015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://3.bp.blogspot.com/-E_VvBiZ3N_Q/Vnni3s4UUCI/AAAAAAAABOM/6dJ6qYi-WUU/s640/NAVIDAD%2B2015.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-56534392366622160192015-11-01T02:07:00.000+01:002015-11-01T02:07:54.403+01:00"TOSANTOS"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-A1gQAj-PR9U/VjVjZU7KY3I/AAAAAAAABL0/6hD9Q8DxdVg/s1600/TOSANTOS.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-A1gQAj-PR9U/VjVjZU7KY3I/AAAAAAAABL0/6hD9Q8DxdVg/s400/TOSANTOS.JPG" width="281" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La atmósfera dorada se transmuta en sueño,</div>
<div class="MsoNormal">
el atardecer temprano que pinta soledades</div>
<div class="MsoNormal">
abre el umbral por el que transitan los espíritus</div>
<div class="MsoNormal">
en busca de la luz en medio de las sombras.</div>
<div class="MsoNormal">
Las azofaifas, el membrillo, los tubérculos ocultos</div>
<div class="MsoNormal">
que cual ánimas en pena surgen del inframundo,</div>
<div class="MsoNormal">
el corazón del erizo en mi pequeño canasto, </div>
<div class="MsoNormal">
aparición del espectro de quien fui,</div>
<div class="MsoNormal">
esa niña perdida a la que mató el tiempo</div>
<div class="MsoNormal">
que vuelve esta noche llevando de su mano</div>
<div class="MsoNormal">
la santa compaña del recuerdo.<br />
<br />
<br /></div>
</div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com1Sevilla, Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356tag:blogger.com,1999:blog-1422811182249725696.post-74861120122117795632015-09-02T23:17:00.001+02:002015-09-02T23:17:56.700+02:00CUANDO ENMUDECE EL CORAZÓN<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Me niego a poner la fotografía. No puedo. Es que casi no me salen las palabras mientras la pena, la rabia y la vergüenza se apoderan de todo mi ser. La pena porque no otra cosa puede inspirar la imagen de una criatura asesinada víctima de la iniquidad y la ambición de los poderosos que siembran la que debería ser hermosa faz de nuestro planeta de guerras, de muerte y de miseria; la rabia porque es el sentimiento que me embarga cada vez que un ser inocente e indefenso sufre cualquier tipo de maltrato o de muerte; y vergüenza, mucha vergüenza por pertenecer a la especie dañina y nociva que en vez de proteger a los suyos, los aniquila, a una humanidad indiferente ante tanto dolor y tanto desatino.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No pondré esa fotografía, esa terrible instantánea que me ha paralizado el corazón, por respeto a la criatura y a sus padres, que posiblemente también murieron mientras intentaban infructuosamente sacarlo a flote. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La humanidad se desangra en estas tragedias. Siria, la bella Siria, la tierra añorada de mi viejo amigo Abukassim, que a ella fue a morir tras muchos años en Sevilla invitándonos a su té negro y regalándonos sus historias en ese su peculiar castellano sin pes y sin íes, es hoy un infierno de desolación y muerte del que huyen estas pobres almas sin destino entre las que se encuentran esos niños y niñas que tendrían que estar correteando entre las faldas de sus madres, o portados a hombros por sus padres, seguros y felices, acunados por sus nanas en vez de perdidos en el mar de la aniquilación o intentando cruzar las alambradas del egoísmo europeo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta entrada no tiene foto. No voy a utilizar su imagen. Era muy pequeño, inocente, muy indefenso, un ángel para arropar en el regazo, pero la iniquidad humana lo dejó, frío e inerte, a la orilla de una playa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Como un ángel sin alas arrojado a las olas</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">que mecen y acunan tu sueño de muerte,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">levedad de un suspiro que amamantó el miedo,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ternura truncada escupida a la arena.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La brisa es madre en la postrer caricia</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">para amortajar en llanto el horror del mundo, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">criatura sin nombre en infancia clausurada,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">inmolada en el ara de pertinaz locura.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tu cuerpo curvado es un interrogante</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">que se clava cual hoz en nuestra indiferencia,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ofrendado en los brazos de la mar</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">como mudo alegato de la infamia, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">cruel metáfora del humano desatino.</span></div>
<br />
<br /></div>
INMA CALDERÓNhttp://www.blogger.com/profile/03105363197776129594noreply@blogger.com0Sevilla, Sevilla, España37.3890924 -5.98445889999993637.1871984 -6.3071823999999364 37.590986400000006 -5.6617353999999356